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Economía narrativa/8 - Crítico anticonformista de todo lo que se ve fingido, el escritor ha dado voces a personajes inmortales. Y a un Jesús que nos conmueve.
Luigino Bruni
publicado en Avvenire el 01/12/2024
«Me acuerdo de un atardecer recorriendo en auto un camino de la Calabria. No estábamos seguros de la ruta y fue un alivio enorme para nosotros encontrar a un viejo pastor. Se subió al auto con algo de desconfianza, porque ahora, desde la ventana por la que no dejaba de mirar, había perdido de vista el campanario de Marcellinara. Por ese campanario desaparecido, el pobre viejo se sentía totalmente desarraigado. Lo regresamos rápido: y siempre estaba con la cabeza afuera de la ventanilla, escrutando el horizonte, para ver reaparecer el campanario de Marcellinara».
Ernesto De Martino, La fine del mondo, 2002
Después de Silone y de Levi, comienzan algunos artículos sobre ‘Un mundo pequeño’ de Guareschi, otra gran mirada sobre el mundo popular de ayer, y sobre su alma.
Un mundo pequeño es el mundo contado por Guareschi, aquella “lonja de llanura que se asienta entre el Po y los Apeninos” (Don Camilo: Un mundo pequeño, 1948, p. 11). Un mundo muy pequeño, demasiado pequeño para nosotros, pero un mundo que todavía nos fascina, nos llama y nos interroga en un momento en el que el mundo se ha vuelto grande, muy grande, ciertamente demasiado grande como para sentirse bien y no sufrir la angustia del ‘desarraigado’. El desarraigo es la gran marca antropológica y espiritual del tercer milenio – hemos globalizado el mundo, hemos derribado todos los campanarios, y nos estamos perdiendo. Don Camilo y Pepón tienen muchos defectos, y algunas virtudes, pero no están desarraigados: viven bajo el mismo campanario simbólico.

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“Un mundo pequeño” nació a finales de 1946, y durante unos veinte años más de trescientos episodios han alegrado al mundo – en la edición de 1953 de ‘Un mundo pequeño. Don Camillo e il suo gregge’, Rizzoli contaba 27 países a los que Don Camilo había sido traducido. El mismo Guareschi nos cuenta aquel nacimiento providencial: “¿Por qué siempre te reduces al último minuto? Nunca me he arrepentido en mi vida de haber hecho al día siguiente lo que pude haber hecho hoy… Yo lo recuerdo, la víspera de Navidad de 1946. Por las fiestas era necesario terminar el trabajo antes de lo habitual… Entonces, además de completar el ‘Candido’, escribía cuentos para el ‘Hoy’: era tarde y todavía no había escrito el pedazo que faltaba para completar la última página de mi diario… ‘Hay que cerrar ya el Cándido’, me dijo el impresor. Así que agarré un pedazo del ‘Hoy’, lo hice recomponer en caractéres más grandes y lo puse dentro del ‘Candido’… Si hubiera hecho caso a los ‘funcionarios’ y hubiera preparado mi trabajo a tiempo, Don Camilo, Pepón y las otras cosas de “Un Mundo Pequeño” habrían nacido y muerto en la Nochebuena de 1946… Y sin embargo, entre broma y broma, hace dos horas firmé (a último momento y entre el disgusto de los ‘funcionarios’) la aventura n° 200 de “Un Mundo Pequeño” (Don Camillo e il suo gregge, 1953, pp. 12-13).
Giovannino Guareschi (1908-1968) es uno de los pocos clásicos de la literatura popular, y el adjetivo ‘popular’ amplifica el sustantivo. En Italia, su vida y su obra fueron muy agitadas. Nació en Fontanelle (Parma), un pueblo de la Bassa. Hijo de una maestra y un comerciante de bicicletas: “Cuando era chico me sentaba mucho a orillas del gran río y decía: ‘¡quién sabe si, cuando sea grande, logre cruzar a la otra orilla!’… Ahora tengo cuarenta y cinco y a menudo voy, como en aquel entonces, a sentarme a orillas del gran río y, mientras mastico una fibra de pasto, pienso: ‘acá se está bien, de este lado de la orilla’” (Don Camillo e il suo gregge, p. 14).
Empezó temprano a trabajar como viñetista y como cronista. En 1942 fue arrestado por haber dicho palabras insultantes contra Mussolini y el fascismo. El 9 de septiembre de 1943 fue detenido por los alemanes, por lo tanto, llevado a los campos de Alemania y de Polonia, hasta septiembre de 1945. Así cuenta él aquella experiencia decisiva: “Estaba envuelto en la guerra en calidad de italiano aliado de los alemanes, primero, y en calidad de italiano prisionero de los alemanes, al final. Los angloamericanos bombardearon mi casa en 1943, y en 1945 vinieron a liberarme de la prisión… En cuanto a mí se refiere, toda la historia es esta. Una historia banal en la que tuve el peso de una cáscara de nuez en un océano tempestuoso, y de la que salí sin distintivos ni medallas pero victorioso, porque a pesar de todo y de todos, logré pasar a través de este cataclismo sin odiar a nadie. Incluso conseguí encontrar un precioso amigo: yo mismo” (Diario clandestino, 1949, p. 9). Palabras de una inmensa intensidad y profundidad que uno no espera del autor de Pepón y Don Camilo, porque no lo hemos leído atentamente y porque, al no conocer la Biblia, pensamos que los discursos profundos y el humor nunca pueden ir juntos.
Durante la posguerra su crítica pública continuó, pero no solo contra el comunismo, como es ya ampliamente (y demasiado) conocido. Guareschi, en verdad, era un crítico radical y severo contra todo lo que le parecía fingido, falso, ideológico, conformista, hipócrita y oportunista. De hecho, fue muy criticado por Togliatti (‘el tres narices’), pero los que lo sentenciaron fueron un liberal y un democristiano. En 1950 fue condenado a ocho meses de cárcel por difamación (no cumplidos por falta de antecedentes) por una viñeta de ‘Il Candido’ en la que había criticado el uso mercantil que Luigi Einaudi, entonces Jefe de Estado, había hecho de su función pública al promover un vino suyo - ‘Nebbiolo, el vino del Presidente’. Más conocida fue la demanda de Alcide de Gasperi, por haber publicado en 1954 dos cartas (que luego resultaron ser falsas) en las que Gasperi habría pedido a los Aliados que bombardearan Roma. Pasó 409 días encarcelado en Parma, y no quiso recurrir a una apelación. “Acepto la condena como aceptaría un puño en la cara”, dijo. De esta experiencia devastadora nunca se recuperó. Y se agudizó su aislamiento. En 1957 deja la dirección de ‘Il Candido’ y en 1961 tendrá un primer infarto; el segundo, en 1968, será fatal.
La suya no fue una vida exitosa, a pesar del gran éxito internacional de sus obras. Fue, por el contrario, una vida cubierta de críticas malvadas e injustas, de marginación, de reducción de sus obras a simples historias para reir, y de reducción de su persona a una caricatura.
Guareschi nunca se dio aires de escritor. No frecuentaba los ambientes literarios que importaban, no ganó el Nobel (incluso si en 1965 alguien trató de candidatearlo): “Yo, en mi vocabulario, tendré si acaso doscientas palabras… Por lo tanto, nada de literatura ni otra mercancía por el estilo” (Don Camilo, p. 9). Pero basta con leer sus relatos para entender que se está ante un grandísimo escritor. Lo es porque presenta (al menos) tres talentos que conviven solamente en los grandes escritores.
El primero es la capacidad de captar el alma de una época y un lugar. Nos ha revelado (como mínimo) la Bassa, así como Levi la Lucania y Silone la Marsica. Pero más que Silone y que Levi, Guareschi está realmene adentro de sus historias. Está en muchas de las palabras y de los gestos de Don Camilo, pero también de Pepón, de la señora Cristina, o del Crucifijo: “Los personajes principales son tres: el padre Don Camilo, el comunista Pepón y Cristo crucificado. Ahora bien, es conveniente explicar: si los sacerdotes se sienten ofendidos a causa de Don Camilo, son dueños de romperme en la cabeza la vela más grande; si los comunistas se sienten ofendidos a causa de Pepón, también son muy dueños de darme con un palo en el lomo. Pero si algún otro se siente ofendido por los discursos del Cristo, no hay nada que hacer, porque el que habla en mis historias no es Cristo, sino mi Cristo: o sea, la voz de mi conciencia. Asunto mío personal, cosas íntimas mías” (Don Camilo, pp. 36-37).
El segundo talento es el don (porque no es virtud: ningún talento es virtud) de no quedar atrapado en la jaula de acero del propio temperamento ni de las propias ideologías, convicciones y fe, de la cual no se liberan los escritores medios y pequeños. Guareschi, hasta el segundo antes de escribir su historia y el segundo después de haberlas escrito, no era capaz de pensar en las palabras de sus personajes. Sobre todo en algunas historias, las palabras de Pepón, de Don Camilo y de Jesús son más grandes, mucho más grandes que las palabras de Guareschi: “Yo no tengo más nada que decir sobre “Un Mundo Pequeño”. Nadie puede pretender de un pobre caballero que después de haber escrito un libro también lo deba entender” (Don Camillo della Bassa, Introducción).
Y así llegamos directamente al tercer talento, el que tiene que ver con la relación entre el escritor y sus creaciones. Guareschi es de los pocos escritores que no son titiriteros de sus personajes: “Ahora, no es que me dé aires de creador: no diría que soy el que los ha creado. Yo les di una voz. El que los creó fue la Bassa. Yo los encontré, los tomé del brazo y los hice caminar de un lado a otro por el alfabeto” (Don Camillo e il suo gregge, p. 14). Al comienzo de “Un Mundo Pequeño” fue Giovannino el que llevaba de la mano a sus protagonistas; después fueron Pepón y Don Camilo los que llevaron de la mano a Guareschi, en historias, emociones y palabras que Giovannino no sabía ni imaginaba en aquella Nochebuena de 1946. Guareschi no habría bautizado al hijo de Pepón con el nombre de ‘Lenin’: Don Camilo sí (Don Camilo, p. 7); Guareschi no habría corregido el italiano del discurso de Pepón, Don Camilo sí (p. 17); Guareschi no se arrepentiría de haber escrito ‘Pepón burro’, Don Camilo sí (p. 12). Toda gran obra es, para los lectores, catarsis y metanoia; para su autor es también, casi siempre, resurrección.
Entre las palabras que, probablemente, Guareschi no quería escribir, y que sin embargo escribió, está el mensaje principal y quizás el más lindo del libro: Don Camilo y Pepón discuten todo el tiempo, se pelean, son diferentes en todo pero… en las inundaciones del gran río van juntos por el terraplén para salvar al pueblo – como veremos. Es exactamente lo que hoy le falta a nuestra política y a nuestra sociedad. Y también nos conmovemos al leer: “Y, a finales de 1951, cuando el gran río desbordó e inundó los felices campos de la Bassa y llegaron paquetes de ropa y de mantas por parte de lectores extranjeros ‘para la gente de Don Camilo y Pepón’, entonces me emocioné” (Don Camillo e il suo gregge, p. 14).
Por todas estas razones decidí comentar Don Camilo de Guareschi. Pero la razón más profunda es otra. Fui seducido por los diálogos entre Camilo y Jesús. Pepón aparece casi siempre junto a sus compañeros y su familia. Don Camilo está solo. Su único compañero es Cristo, con él sabe hablar, dialogar. Aquel pequeñísimo mundo se vuelve infinito en ese cara a cara, simplemente maravilloso. ¿Seremos capaces de volver a hablar con Jesús?
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Economía narrativa/8 - Crítico anticonformista de todo lo que se ve fingido, el escritor ha dado voces a personajes inmortales. Y a un Jesús que nos conmueve.
Luigino Bruni
publicado en Avvenire el 01/12/2024
«Me acuerdo de un atardecer recorriendo en auto un camino de la Calabria. No estábamos seguros de la ruta y fue un alivio enorme para nosotros encontrar a un viejo pastor. Se subió al auto con algo de desconfianza, porque ahora, desde la ventana por la que no dejaba de mirar, había perdido de vista el campanario de Marcellinara. Por ese campanario desaparecido, el pobre viejo se sentía totalmente desarraigado. Lo regresamos rápido: y siempre estaba con la cabeza afuera de la ventanilla, escrutando el horizonte, para ver reaparecer el campanario de Marcellinara».
Ernesto De Martino, La fine del mondo, 2002
Después de Silone y de Levi, comienzan algunos artículos sobre ‘Un mundo pequeño’ de Guareschi, otra gran mirada sobre el mundo popular de ayer, y sobre su alma.
Un mundo pequeño es el mundo contado por Guareschi, aquella “lonja de llanura que se asienta entre el Po y los Apeninos” (Don Camilo: Un mundo pequeño, 1948, p. 11). Un mundo muy pequeño, demasiado pequeño para nosotros, pero un mundo que todavía nos fascina, nos llama y nos interroga en un momento en el que el mundo se ha vuelto grande, muy grande, ciertamente demasiado grande como para sentirse bien y no sufrir la angustia del ‘desarraigado’. El desarraigo es la gran marca antropológica y espiritual del tercer milenio – hemos globalizado el mundo, hemos derribado todos los campanarios, y nos estamos perdiendo. Don Camilo y Pepón tienen muchos defectos, y algunas virtudes, pero no están desarraigados: viven bajo el mismo campanario simbólico.

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Economía narrativa/6 - En “Cristo se detuvo en Éboli”, un viaje a la miseria campesina reflexiona sobre la auténtica aspiración del humano
Luigino Bruni
publicado en Avvenire el 17/11/2024
“Se me dirá: no concluyo. Respondo: la inteligencia no concluye nada: ve. Si es que ve”.
Don Giuseppe De Luca, Intorno al Manzoni
La democracia es una destrucción de dones-obligaciones para crear las condiciones de dones-gratuidad, que no aparecen en el Cristo de Levi.
Los escritores, sobre todo los más grandes, ven primero los personajes, las escenas, los paisajes, los diálogos, los espacios en blanco, y luego los escriben. No se puede narrar sin antes ver. También en esto el escritor se parece al profeta bíblico, que antes de escuchar la palabra, la ve: “Palabra que vio Isaías” (Is 2:1), “Palabras que Amos vio” (Am 1:1). “Llegó la víspera de Navidad… Los campesinos y las mujeres daban vueltas llevando regalos a las casas de los señores; acá es una antigua costumbre que los pobres rindan homenaje a los ricos y les den regalos, que son recibidos como algo debido, con suficiencia, y sin dar nada a cambio” (Cristo si è fermato a Eboli, p. 181).

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Carlo Levi nos muestra aquí una práctica diferente a la de las teorías del don que habían sido elaboradas unas décadas antes por el antropólogo Marcel Mauss y sus colegas. Mientras los estudiosos nos explicaban que el circuito del don tiene una estructura ternaria compuesta por el dar-recibir-devolver, Levi nos contaba, en cambio, acerca de un don que era solo obligación: munus, decían los romanos, o regalo, que deriva de rey (rex, regis), o sea, las ofrendas obligatorias al rey, a los señores, a los superiores, a la divinidad. En la sociedad de la Italia campesina descrita por Levi, los dones-regalos de los pobres no conocían la reciprocidad: debían hacerse a los señores y punto. El dar-recibir-devolver se reducía al dar; es cierto que algunas veces los señores no aceptaban los dones, pero no para no quedar con la obligación de devolver a los pobres (esta obligación no estaba); si no los aceptaban era únicamente porque no eran apropiados ni bienvenidos: y esto era una verdadera desgracia. La de los campesinos era una obligación unilateral, sin retorno. El mundo pre-moderno no conocía lo que era el don-gratuidad: conocía solo los regalos, las obligaciones, pero el don gratuito no estaba entre los instrumentos del hombre, y menos todavía de la mujer antigua. Levi siente el deber de violar esa vieja liturgia que, como hombre moderno y liberal, veía como un legado feudal: “Yo también tuve que recibir ese día botellas de aceite, de vino, huevos y canastas de higos secos, y los donadores se asombraban de que yo no los aceptase como un diezmo obligatorio, sino que los esquivara y que hiciera como podía, en cambio, algún don. ¿Qué señor raro era yo entonces, si para mí no cabía invertir, como para la tradición, la fábula de los Reyes Magos, y se podía entrar a mi casa con las manos vacías?” (pp. 181-182). Es hermosa la referencia a “la inversión” de la tradición (la ‘fábula’) de los Magos: estos señores del evangelio de Mateo llevaban regalos a una madre y a un niño pobres, en cambio los señores cristianos de Gagliano pretendían los dones-regalos de las mujeres y los pobres. Mis abuelas, mi madre y mi padre no conocieron los dones. Tuvieron, alguna vez, un poco de fruta seca en Navidad y en la Befana, pero dones como los entendemos nosotros (libres y gratuitos) no había casi nunca, ni para un cumpleaños ni para nada. Los dones se vivían (casi) siempre como destino, sin la experiencia de la libertad. Había, en cambio, ofrendas necesarias para los santos y para la misa, regalos de los poderosos en momentos especiales para reforzar las jerarquías.
Estas antiguas prácticas de don-sin-gratuidad estaban ligadas a una idea religiosa del sacrificio, desarrollada durante la Contrareforma católica: los campesinos, los pobres, las mujeres debían sacrificarse por la familia, por la Iglesia, por Dios, pero del otro lado no había nadie que debiese sacrificarse por ellos. También el sacrificio a Dios se vivía como regalo, como ofrenda a hacerle al más poderoso de los poderosos, regalos que no liberaban a los pobres, sino que los amarraban más a su triste destino. Aunque el ser humano, como sabemos, siempre es más grande que su destino y que el mundo de la sola obligación, siempre también han florecido – y siguen floreciendo – los dones.
El camino de la democracia ha sido una destrucción creadora de regalos para poder empezar a hacer dones, porque el don es el otro nombre de la libertad, no es el registro de los siervos y los esclavos. Y cada vez que en nuestras relaciones sociales y religiosas vuelven los regalos-obligaciones, estamos retrocediendo al mundo feudal.
Estos regalos sin gratuidad están presentes también en la figura de Don Trajella, el párroco de Gagliano. Don Giuseppe Trajella de Tricarico es un ‘vencido’ del ciclo del Cristo. El primer encuentro entre Carlo Levi y el arcipreste compone una de las acuarelas más lindas de la novela: “Era un pequeño viejo magro, con anteojos de hierro y nariz afilada… Todo lo suyo desprendía un aire cansado de miseria mal llevada; como las ruinas de una choza incendiada, negra y llena de malezas”. De joven había sido profesor de teología en los seminarios de Nápoles y de Melfi, escritor, autor de biografías de santos, escultor y pintor. Lo mandaron a Gagliano “como castigo”, y no era muy querido en ese pueblo, donde se decía “que estaba siempre borracho”. Ya no era “más que un pobre sacerdote perseguido y amargado, una oveja negra y enferma entre una manada de lobos”. La desgracia “lo había sacudido, lo había apartado de todo y lo había arrojado, como en un naufragio, sobre esas lejanas playas inhóspitas. Él se había dejado caer hasta lo más bajo, disfrutando amargamente hacer más grande su miseria. No volvió a tocar un libro ni un pincel… Trajella odiaba el mundo, porque el mundo lo acosaba” (pp. 42-43). Por este viejo cura desgraciado Levi tiene también una mirada de pietas: lo ve en su desgracia, lo mira y a su modo lo redime y lo salva con sus ojos buenos. Es otro compañero de desventura, de exilios diferentes pero parecidos, otro derrotado por la vida y por aquel tiempo infeliz. Y Levi sabe muy bien estar en esta incómoda compañía, en la ‘corte de los milagros’ de su Cristo, de la que Carlo no es el rey sino simplemente uno de ellos.
Don Trajella es el protagonista de la divertida misa de la noche de Navidad de 1935. Los fieles estaban en la iglesia, pero “de Don Trajella no se sabía nada”. Después de media hora de espera, Don Luigino, el jefe de los fascistas locales, pensó que el sacerdote estaba otra vez borracho: envía a un muchacho a buscarlo y finalmente el párroco llega. Al final de la misa, después de la ite missa est, Don Trajella sube al púlpito para proclamar su prédica y, después de algunos minutos de medias palabras y excusas, al fin habla: “Queridos hermanos… había preparado una prédica que era, permítanme decirlo con toda humildad, bellísima: la había escrito para leerla porque no tengo mucha memoria. La puse en el bolsillo. Y ahora, desgraciadamente, no la encuentro, la perdí; y ya no me acuerdo de nada. ¿Qué hago?” (p. 183). Don Luigino no le cree, y no aguanta su bronca: “Esto es un escándalo, es una profanación de la casa de Dios. Fascistas, conmigo”. Pero mientras el padre yace postrado, de rodillas, sucede algo extraordinario: “¡Milagro, milagro! ¡Jesús me escuchó!… Había perdido mi sermón, y él me hizo encontrar algo mejor”. Bajo el crucifijo de madera apareció una hoja con la carta de un sargento de Gagliano, proveniente de la guerra de Abisinia. Y esa carta se convierte en su nueva prédica sobre la guerra y la paz, señalando que “esta guerra no es una guerra, sino una acción de paz”. Mientras tanto, cuando Don Trajella predicaba, Don Luigino y sus fascistas empezaron en la iglesia a cantar “Faccetta nera” y luego “Giovinezza”. Pero Trajella, indiferente al desorden, continúa decidido con su prédica, deja de lado la carta del sargento y concluye: “El Divino Niño nació precisamente a esta hora para traer estas palabras de paz. Pax in terra hominibus… Pero ustedes son malvados, son pecadores, ustedes no vienen nunca a la iglesia, no practican la devoción, cantan malas canciones, blasfeman, no bautizan a sus hijos, no se confiesan, no comulgan… Por eso la paz no está con ustedes. Pax in terra hominibus: ustedes no saben latin. ¿Qué quiere decir Pax in terra hominibus? Quiere decir que hoy, en la víspera de Navidad, debieron haber traído, según la costumbre, un cabrito como regalo para vuestro pastor. Pero no lo hicieron. Porque son incrédulos; y como no son bonae voluntatis, no tienen la buena voluntad, no tienen entonces la paz, ni la bendición del Señor. Entonces piénsenlo, tráiganle a vuestro párroco el cabrito, paguen las deudas que le deben por sus terrenos del año pasado, si quieren que Dios los mire con misericordia, mantenga su mano sobre sus cabezas, inspire paz en sus corazones, si quieren que vuelva la paz al mundo y se acabe la guerra” (p. 183). Un ‘cordero’ diferente que traerá otra paz; otras ‘deudas’ perdonadas por otros deudores.
Esa misma noche, Don Luigino denunció a don Trajella en la alcaldía, y rápidamente fue transferido. Y esa misma noche, Julia, su sirivienta, le reveló a Carlo los hechizos más potentes, “aquellos que pueden hacer que la gente se enferme y se muera – Solamente en Navidad se pueden decir, en el mayor secreto, y bajo juramento de no repetirlas a nadie más… En los demás días es pecado mortal” (p. 187). Yo me acuerdo también de Pierina, una señora anciana de mi pueblo, amiga de la familia, que solo en la noche de Navidad podía revelar las fórmulas secretas para quitar la envidia (a través de un rito con aceite); nunca lo aprendí, era muy chico para un juramento, pero ese mundo mágico-religioso me encantaba, y me ha dejado, como un don, el sentido del misterio que fluye por la vida.
La economía, la miseria y la explotación de los campesinos, son el horizonte de Cristo, a veces son su contenido: “A los campesinos les pagaban salarios de hambre. Me acuerdo del día en que llegué, en plena cosecha, de las enormes filas de mujeres, que subían con un saco de trigo en la cabeza, como condenadas del infierno, bajo el sol feroz… El mejor y más humano pensador de esta tierra, Giustino Fortunato, se llamaba a sí mismo ‘el político de la nada’. Yo pensaba cuántas veces al día escuchaba usar esta palabra, en todos los discursos de los campesinos. - Ninte - como dicen en Gagliano: ‘¿qué comiste?’. - Nada -. ‘¿Qué cosa esperas?’ - Nada -. ‘¿Qué se puede hacer?’ - Nada -. Y con los ojos, en un gesto de negación, alzándose al cielo” (p. 169). Un nihilismo diferente al de los filósofos. La escuela pública, la salud universal, el trabajo para todos, los profesores de educación especial, fueron y son las herramientas y los lugares donde hemos intentado superar aquel ‘nada’. Hoy, otros ‘nada’ están ocupando las almas y los corazones de nuestra gente, de muchos jóvenes. Un nada de paz, nada de esperanza, nada de comunidad, de relaciones, de encuentros, de Dios.
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Economía narrativa/6 - En “Cristo se detuvo en Éboli”, un viaje a la miseria campesina reflexiona sobre la auténtica aspiración del humano
Luigino Bruni
publicado en Avvenire el 17/11/2024
“Se me dirá: no concluyo. Respondo: la inteligencia no concluye nada: ve. Si es que ve”.
Don Giuseppe De Luca, Intorno al Manzoni
La democracia es una destrucción de dones-obligaciones para crear las condiciones de dones-gratuidad, que no aparecen en el Cristo de Levi.
Los escritores, sobre todo los más grandes, ven primero los personajes, las escenas, los paisajes, los diálogos, los espacios en blanco, y luego los escriben. No se puede narrar sin antes ver. También en esto el escritor se parece al profeta bíblico, que antes de escuchar la palabra, la ve: “Palabra que vio Isaías” (Is 2:1), “Palabras que Amos vio” (Am 1:1). “Llegó la víspera de Navidad… Los campesinos y las mujeres daban vueltas llevando regalos a las casas de los señores; acá es una antigua costumbre que los pobres rindan homenaje a los ricos y les den regalos, que son recibidos como algo debido, con suficiencia, y sin dar nada a cambio” (Cristo si è fermato a Eboli, p. 181).

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Economía narrativa/4 - La mirada de honor y respeto a la espiritualidad de los campesinos del sur en la novela y obra maestra del siglo XX
Luigino Bruni
publicado en Avvenire el 03/11/2024
“De la experiencia de destierro de otro antifascista, Levi, nació ‘Cristo se detuvo en Éboli’, que quiere ser y es la obra de un literato, a la que todos, sin embargo, le debemos algo más que una simple sugestión literaria”.
Ernesto de Martino, La tierra del remordimiento, 1961, p. 28
Con Cristo detenido en Éboli, Carlo Levi nos revela el alma del pueblo lucano y nos adentra en su religiosidad, quizá más cristiana de lo que Levi pensaba.
Cristo se detuvo en Éboli forma parte de la consciencia moral de la segunda mitad del siglo XX en Italia y Europa. Carlo Levi e Ignazio Silone nos mostraron un alma popular de la Italia sureña, campesina y pobre, mucho más compleja y rica de como la habían descrito los primeros historiadores modernos e ilustrados, para quienes los campesinos italianos eran simplemente ‘paganos’, parecidos, o idénticos, a los primeros habitantes pre-cristianos de la Magna Grecia; como si el cristianismo nunca hubiese pasado por aquellas zonas rurales del sur, que por la poca o inexistente cultura cristiana ya habían sido definidas por los jesuitas del siglo XVII como las ‘Indias de Italia’. Cristo no se detuvo solo en Éboli: nunca había salido de las murallas aurelianas de Roma, de los seminarios y de los tratados de teología.

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Cristo se detuvo en Éboli está ambientado entre Grassano y Aliano (Gagliano, en el libro), dos comunas de la provincia de Matera. El tema religioso en relación con la magia es un elemento esencial de la novela: “el otro mundo de los campesinos, al que no se entra sin una clave mágica” (Cristo si è fermato ad Eboli, Einaudi, 1947, p. 20). Este verano estuve unos días entre esos dos pueblos, para respirar su espíritu, y entre lecturas y una peregrinación a pie a la Virgen de Viggiano, decidí escribir estos artículos sobre el Cristo de Carlo Levi. La presencia de Levi en esas tierras todavía está muy viva, revelándonos la capacidad de la literatura de cambiar la historia y la geografía de los lugares al desvelarnos su alma profunda. El mundo cambia todo los días mientras tratamos de contarlo.
El Cristo de Levi es muchas cosas. A primera vista es una novela autobiográfica, una suerte de diario antropológico y social escrito en Florencia entre 1943 y 1944, que cuenta el período del exilio lucano (1935-1936) del antifascista Carlo Levi, pintor, médico, activista político y escritor. La novela es también una denuncia contra las condiciones inhumanas de los habitantes y los niños de Matera que sufren malaria y desnutrición. Pero sus páginas más hermosas son otras. Son las descripciones de los sentimientos de los pobres, de sus muchos miedos, de las mezquindades morales de todos los fascismos y de todas las censuras, del sentido religioso y mágico de un mundo popular y campesino del que subsiste un verdadero y vivo reclamo. Pero el Cristo es sobre todo un libro escrito con una prosa maravillosa. Levi era un pintor, y pinta también cuando escribe; usa la pluma para dibujar paisajes y pequeños detalles, rostros de hombres, de mujeres, de niños, de pobres.
‘‘Cristo’ no es solamente la primera palabra de uno de los títulos más geniales en la historia de la literatura; es también uno de los protagonistas centrales en la novela, protagonista en su ausencia: “Nosotros no somos cristianos, dicen ellos - Cristo se detuvo en Éboli -. Cristiano quiere decir, en su lengua, hombre… Nosotros no somos cristianos, no somos hombres, no somos considerados hombres sino bestias, bestias de carga, y menos todavía que las bestias”. Y luego precisa: “Pero la frase tiene un sentido más profundo, que es, como siempre en todo lo simbólico, el literal: Cristo de verdad se detuvo en Éboli, donde la ruta y el tren dejan el mar y la costa de Salerno, para adentrarse en las desoladas tierras de Lucania. Cristo nunca llegó hasta acá” (pp. 9-10).
Para Levi, Cristo y su fe diferente no se encuentran en esas tierras, no se bajaron ahí; en su lugar estaba la magia, la brujería, los monachicchi (los espíritus traviesos de los niños muertos sin bautismo), los muertos: “Para el viejo, los huesos, los muertos, los animales y los diablos eran cosas familiares, todas relacionadas, como por otra parte aquí lo es para todos, en la simple vida de todos los días - El pueblo está hecho de los huesos de los muertos -, me decía en su oscura jerga, gorgoteante como el agua subterránea que sale de repente por entre las piedras” (p. 67). Había algunos santos y la Vírgen de Viggiano que para Levi, sin embargo, de cristiano tenían poco y nada: “La Vírgen de Viggiano era, aquí, la feroz, despiadada y oscura diosa arcaica de la tierra” (p. 113).
La visión que Levi nos da de los campesinos de la Basilicata es parecida, y diferente también, a la que Ernesto de Martino hizo emerger con sus estudios etno-antropológicos subre Lucania y el sur, emprendidos más o menos en los mismos años de Levi. Según de Martino, entre religión católica popular y magia hubo una contaminación mutua, aunque el elemento dominante siguiese siendo la magia, que era mucho más arraigada, popular y expandida que la fe cristiana, que llegó al sur desde afuera, desde arriba y hablando una lengua incomprensible. De Martino estaba convencido de que cierto elemento mágico era intrínseco al mismo catolicismo: “Del exorcismo extra-canónico de brujas y hechiceros se pasa a los exorcismos del misal (bendición del agua, de la sal, oración contra Satanás y otros espíritus malignos al final de la misa, etc.), del pontifical, del ritual romano…, de las medallas de San Benito y sobre todo a los exorcismos obsessis a demonio” (Sud e Magia, 1959, p. 120). Contrariamente a Levi, para De Martino, laico y comunista, algo de Cristo y del cristianismo había llegado más allá de Éboli, formando una parte, quizás no la más importante, de la religión mestiza de esa gente. En esos mismos años, don Giuseppe de Luca, uno de los intelectuales más grandes del siglo XX y un gran historiador de la piedad popular, va un poco más lejos que Levi al hablarnos de una fe del pueblo católico, ciertamente mestiza, pero también cristiana, aunque se trate de un cristianismo diferente al de los catecismos (Introduzione alla storia della pietà, 1951). Para De luca también la pietà del pueblo meridiano y campesino era un mestizaje de cristianismo y de otras cosas. Cristianismo mezclado, impuro, contaminado, pero siempre cristianismo, no menos verdadero que el de los teólogos de la Contrareforma.
En el mundo que describe Levi, no muy diferente al de mis abuelos, había espíritus, santos, muchos muertos, todo estaba envuelto en una atmósfera espiritual más negativa y aterradora que positiva y tranquilizadora; una presencia sobrenatural constante, compuesta de elementos arcaicos, mucha magia y algún injerto cristiano absorvido rápidamente por el antiguo humus animista. No lo podemos negar. La Europa cristiana, la Christianitas medieval y pre-moderna son fruto, de hecho, sobre todo de la imaginación de los teólogos y de los eclesiásticos que confundían la fe de las élites urbanas y de las casas aristocráticas con la de todo el pueblo cristiano. En realidad, en el campo y en las montañas, los pobres y los analfabetos vivieron en una espera del mesías muy similar a la del pueblo bíblico, que todavía continúa. Aún así, no obstante todo eso, Cristo atravesó Éboli, llegó a esas poblaciones campesinas y mágicas, que verdaderamente lo encontraron dentro de las oraciones latinas reescritas en dialecto, en las estatuas de los santos bañadas de lágrimas, en la prédica de los misioneros itinerantes, incluso en aquella prédica descabellada de Don Trajella para la víspera de Navidad. El cristianismo no fue la masa de la fe de nuestro pueblo, sino que un pequeño granito de su levadura la hizo crecer, y sigue creciendo.
La religión cristiana se había detenido en Éboli, o mucho antes, pero Cristo no: él había llegado a Basilicata y a Sicilia, se había mezclado y recubierto de muchas otras cosas para poder penetrar más dulcemente en la vida de la gente, y ahí se quedó. Ese mágico pueblo campesino encontró entonces de verdad a Cristo, un Cristo popular, dialectal, niño, disfrazado con ropas tradicionales y folclóricas; pero ahí estaba Cristo, en Gagliano, dentro del amor y sobre todo del dolor de los pobres, de los hombres y sobre todo de las mujeres, para las cuales los abrazos y los besos a las estatuas de los santos y la vírgen eran los pocos momentos de ternura y belleza en un mundo que era para ellas casi siempre de servitud. Mujeres analfabetas, un poco cristianas y un poco brujas, todas hermosas, algunas descritas magistralmente en el Cristo de Levi; mujeres del pueblo con la misma fe de los pastores del pesebre, la misma fe de las mujeres siro-fenicias y de la hemorroísa, la de Magdalena, la de Marta, la de María. Todas fes teológicamente imperfectas, populares, hechas de lágrimas, de carne y de cuerpos, pero verdaderas.
Carlo Levi no vio esta piedad cristiana en Lucania. No la vio porque no la buscó. No le interesaba. Por eso tenemos que leer a de Luca. Aunque Levi encontró otra cosa, no menos interesante. La joya del Cristo de Levi es la mirada del autor. Una mirada bondadosa que no critica nunca la vida de los campesinos a los que encuentra. Aún siendo hijo de otro mundo (el de la ciencia) y parte de otro universo religioso (era laico y de una familia judía adinerada de Turín), Levi no expresa ningún juicio de valor sobre las condiciones morales de sus protagonistas: registra sus pasiones, sus gestos, sus creencias, sus grandes y desesperados dolores, pero no los juzga nunca. No juzga a su sirvienta, Giulia, que tuvo 17 niños con otro tanto de hombres, ni los exorcismos de las otras ‘brujas’, ni tampoco a Don Trajella, el párroco confinado en Gagliano, alcohólico y avaro. Por el contrario, aquí y allá, llega incluso a expresar palabras positivas sobre esos métodos mágicos de ‘gestión’ de las enfermedades y los malestares de la vida, revelando incluso cierto escepticismo hacia la ciencia positivista de su época, que trataba todo el conocimiento popular como una superstición a eliminar: “La razón y la ciencia pueden asumir el mismo carácter mágico que la magia vulgar… Por eso yo respetaba los abracadabra, honoraba la antigüedad y la oscura y misteriosa simpleza, prefería ser un aliado y no un enemigo”. También porque, agregaba Levi, “la mayoría de las recetas bastarían para curar a los enfermos si, en lugar de seguirlas, se las colgaran al cuello con un hilo, como un abracadabra” (p. 215). Respeto y honor, entonces. No se entra al mundo campesino sin una ‘clave de magia’, por supuesto; pero no se entra en su misterio sin además ‘respetarlos y honrarlos’ – ayer y hoy.
Levi escribió páginas sobre los campesinos que todavía nos conmueven, porque los honró y los respetó, porque dejó su cómoda condición burguesa y se metió debajo de la mesa del rico epulón, en compañía de Lázaro. Y de ahí, desde lo bajo, vio panoramas diferentes. En este ejercicio ético y espiritual, lo ayudó su condición de exiliado, su pobreza política y civil le dio una auténtica fraternidad con la pobreza natural de los campesinos. Y de este encuentro entre personas diferentes, iguales en la desgracia, nació la obra maestra.
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Economía narrativa/4 - La mirada de honor y respeto a la espiritualidad de los campesinos del sur en la novela y obra maestra del siglo XX
Luigino Bruni
publicado en Avvenire el 03/11/2024
“De la experiencia de destierro de otro antifascista, Levi, nació ‘Cristo se detuvo en Éboli’, que quiere ser y es la obra de un literato, a la que todos, sin embargo, le debemos algo más que una simple sugestión literaria”.
Ernesto de Martino, La tierra del remordimiento, 1961, p. 28
Con Cristo detenido en Éboli, Carlo Levi nos revela el alma del pueblo lucano y nos adentra en su religiosidad, quizá más cristiana de lo que Levi pensaba.
Cristo se detuvo en Éboli forma parte de la consciencia moral de la segunda mitad del siglo XX en Italia y Europa. Carlo Levi e Ignazio Silone nos mostraron un alma popular de la Italia sureña, campesina y pobre, mucho más compleja y rica de como la habían descrito los primeros historiadores modernos e ilustrados, para quienes los campesinos italianos eran simplemente ‘paganos’, parecidos, o idénticos, a los primeros habitantes pre-cristianos de la Magna Grecia; como si el cristianismo nunca hubiese pasado por aquellas zonas rurales del sur, que por la poca o inexistente cultura cristiana ya habían sido definidas por los jesuitas del siglo XVII como las ‘Indias de Italia’. Cristo no se detuvo solo en Éboli: nunca había salido de las murallas aurelianas de Roma, de los seminarios y de los tratados de teología.

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Economía narrativa/2 - De la jerarquía de los Torlonia al mensaje de Berardo, que muere mártir para vencer a su destino
Luigino Bruni
publicado en Avvenire el 20/10/2024
Abajo de la hoja redactada por mí minuciosamente, tu madre firmaba con una cruz. Yo sabía que era la firma normal de los analfabetos, pero aunque así no hubiera sido, ¿cómo podría imaginarse una firma más adecuada para tu madre? Una cruz pequeña. ¿Una firma más personal que esa? Me acuerdo que, al año siguiente, en el examen de catequesis Don serafino me pidió que le explicara la señal de la cruz. “Eso nos recuerda la pasión de nuestro señor”, respondí, “y es también el modo de firmar de los infelices”.
Ignazio Silone, El secreto de Luca
La escala social de Fontamara nos regala una reflexión sobre la comedia humana, sobre los pobres y sobre el cristianismo, que culmina con el desenlace de la historia Berardo, que muere como mártir para vencer a su destino.
“Y Michele pacientemente les explicó nuestra idea: - Ante todo está Dios, padre del cielo. Esto lo sabe todo el mundo. Después viene el príncipe Torlonia, padre de la tierra. Después vienen los guardias del príncipe, después los perros de los guardias del príncipe. Después nada, después nada, despúes todavía nada y, finalmente, los cafoni. Y se puede decir que ahí termina”. Este es quizás el pasaje más famoso de Fontamara de Ignazio Silone, porque sintetiza su espíritu y posee una extraordinaria fuerza lírica y ética.

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Aquel Dios imaginado a un grado por encima de los Torlonia terminaba legitimando y sacralizando, a su pesar, esa tremenda jerarquía, al poner su taburete en la cima de una pirámide más alta y más equivocada que la de los faraones, sin siquiera poder decir: “no en mi nombre”. El cristianismo había llegado a la tierra desde hacía diecinueve siglos, pero se detuvo en Eboli o en Avezzano, sin alcanzar las montañas, el campo, los pobres, los cafoni que no sabían que el Dios de Jesús no estaba sentado en la misma escala que los Torlonia. Los cafoni no conocían al Dios diferente del evangelio, porque estaba demasiado encubierto y escondido por la teología de la Contrareforma y por el latinorum de los sacerdotes. Sin embargo, algunas veces lo han encontrado, sobre todo al fondo de sus dolores, donde, bajo el semblante de la Vírgen, los ángeles o los santos, los había visitado, tocado y consolado – no sólo el Espíritu sino toda la Trinidad es ‘padre de los pobres’, porque si así no fuese también el Dios cristiano sería uno de los tantos ídolos de los míseros.
La religión es un gran tema en la novela. En el primer capítulo, Michele Zompa le cuenta su sueño a Marietta y al ‘forastero’: “Vi al papa discutir con [Jesús] el Crucificado. El Crucificado decía: para festejar esta paz [los Pactos lateranenses] estaría bueno distribuir la tierra del Fucino a los cafoni que la cultivan y a los pobres cafoni de Fontamara… Y el papa respondía: - Señor, difícilmente el príncipe Torlonia vaya a aceptar. Y el príncipe es un buen cristiano. El Crucificado decía: -para festejar esta paz estaría bien dispensar a los cafoni del pago de impuestos. Y el papa respondía: - Señor, el gobierno no va a querer. Y los gobernantes también son buenos cristianos… Entonces el papa les propone: - Señor, vamos al lugar. Quizás se puede hacer algo por los cafoni sin que disguste ni al príncipe Torlonia, ni al gobierno, ni a los ricos”. Así, los dos partieron hacia la Marsica, y el papa “se sintió afligido en lo más profundo de su corazón, cogió de la talega una nube de piojos y los lanzó sobre los pobres diciendo: - Tomen, oh amados hijos, tomen y rásquense” (pp. 31-32). El párroco le prohibió a Michele contar su sueño. El mundo católico debería empezar pronto un camino de purificación de la memoria, porque si es verdad que en sus carismas sociales hizo mucho por la suerte de las víctimas y los pobres, también es verdad que para no enfadar ‘ni al príncipe Torlonia, ni al gobierno, ni a los ricos’ muchas veces la iglesia asoció el rostro de su Dios al de los fuertes y poderosos, quizás pidiéndoles ayudar a los pobres. El cristianismo, moribundo en Occidente, todavía puede esperar una primavera si es capaz de revertir la escala de Silone, y anunciar un Cristo que está por debajo de los cafoni, desde donde descompagina cada día los planes de los fuertes y los grandes: “Ha quitado a los poderosos de sus tronos; y ha exaltado a los humildes”.
En la escala social de Silone hay además un detalle esencial. En cualquier tiempo y lugar no se pasa regular y directamente de los ‘perros de la guardia’ a los ‘cafoni’. No: en el medio hay tres lugares vacíos. Después de los perros hay tres hojas en blanco - ‘después nada, después nada, despúes todavía nada’ -. En la escala hacia lo alto, después del suelo en el que están los cafoni, faltan tres grados, hay un hueco tres veces más largo que la distancia que separa a los guardias de sus perros. Es importante y profético la referencia a los perros, que en la jerarquía de nuestra moral perversa de hoy se encuentran muy por encima de los migrantes deportados a Albania por nuestro gobierno. Con el tiempo, el espacio entre los perros y los cafoni creció mucho, las páginas vacías pasaron de tres a diez, a cien, se multiplicaron y siguen multiplicándose. En la Italia de Silone, donde todavía estaba viva y activa la piedad popular, los cafoni habitaban en los mismos pueblos de todos, eran visibles, estaban en la calle, eran parte de la gente. De ese cruce de miradas todavía horizontales podían nacer movimientos de liberación entre escritores, artistas y poetas capaces de dar voces al ‘no todavía’ de su época. Hoy a los cafoni no los vemos, los deportamos al exterior, el capitalismo los ha escondido a la vista y al corazón; hemos olvidado la pietas cristiana, la hemos ridiculizado en menos de una generación. Los cafoni de la tierra están cada vez más condenados, no nos miran y están más preocupados en “nuestros tibios hogares” (Primo Levi) – ¿donde están, si es que están, los nuevos Silone y Levi capaces de cantar el dolor infinito de los cafoni? Ese triple salto de página marca el abismo que separa al que está arriba del que está abajo, porque sin ese espacio el de abajo no estaría verdaderamente abajo y el que está arriba no estaría verdaderamente arriba. La brecha entre los perros y los cafoni dice entonces que el abismo es infranqueable, que para Silone, ya entonces desilusionado del comunismo, la miseria y el poder son para siempre: las élites circulan, el carrusel de las clases sociales gira, pero entre los cafoni y los Torlonia el surco sigue siendo infranqueable. ¿Hasta cuándo? O para decirlo con las últimas palabras de Fontamara: “Después de tantas penas y luchas, de tantas lágrimas y tantas llagas, tanta sangre, tanto odio, tantas injusticias y tanta desesperación: ¿qué hacer?” (p. 250).
La epopeya de Fontamara llega a su dramático punto cúlmine en el triste y maravilloso final de la historia de Berardo Viola. Berardo es un joven fuerte, generoso, bueno, con un agudo sentido de la justicia social; también por esto es la esperanza de liberación de sus paisanos. Nieto del último bandido de Fontamara (asesinado por los piamonteses), Silone lo presenta así: “Tenía unos ojos buenos, había conservado de adulto los ojos que tenía de niño” (p.89), lo cual es tal vez lo más lindo que se puede decir de un adulto, si es verdad que el buen trabajo de la vida está, en su mayor parte, en llegar al final con algo de esos ojos con los que llegamos a la vida. Berardo había heredado de su padre una porción de tierra, la había vendido para juntar el dinero y emigrar a América, “pero antes de viajar, una nueva ley suspendió toda emigración”. Entonces se quedó en Fontamara, sin tierra y “como un perro suelto, sin cadena, que no sabe qué hacer de la libertad y que ronda desesperado alrededor del bien perdido”. Pero agrega Silone: “¿cómo un hombre de la tierra puede resignarse a la pérdida de la tierra?” (p. 84). Porque “entre la tierra y el campesino hay una historia dura y seria… Es una especie de sacramento”. Luego añade palabras sobre la tierra que están entre las más bellas de nuestra literatura, y que solo un campesino podría todavía entender: “no basta con comprarla para que una tierra sea tuya. Se vuelve tuya con los años, con el cansancio, con el sudor, con las lágrimas, con los suspiros. Si tienes tierra, en las noches de mal tiempo no eres capaz de dormir, porque no sabes lo que a tu tierra le está pasando” (p. 85). Berardo ruega en vano al comprador de su tierra, don Circostanza, de devolvérsela. Finalmente, consigue un pedazo de tierra en la montaña, entre las rocas, en el ‘paraje de las serpientes’. La trabaja duramente - “la montaña me mata y yo mato a la montaña” (p. 87)-, planta maíz. Pero hubo una gran inundación, “se vino abajo la montaña”, y “una enorme corriente de agua se llevó la parcela de Berardo” (p. 88). Y Silone se pregunta: “¿Es posible ganar contra el destino?”, (p. 89), un destino que es el co-protagonista de la novela. Y para intentar todavía desafiar al destino, Berardo parte a Roma a buscar trabajo. 
Entre una oficina de empleo y otra, “al séptimo día en Roma no nos quedaban más que cuatro liras” (p. 216). Después de tres días de ayuno, Berardo y su amigo (el narrador) no volvieron a salir de la habitación, se quedaron quietos por el hambre, acostados en la cama. Hasta que los fascistas los confunden con unos alborotadores subversivos y los detienen por error. Habían llegado para trabajar, acabaron en una cárcel – ayer y hoy. Pero es dentro de este encierro equivocado que Berardo vive su resurrección. Dice ser él “el Desconocido de siempre”, un fugitivo acusado de difundir “prensa clandestina” y de incitar “a los obreros a la huelga y a los campesinos a rebelarse” (p. 223), y con una mentira se dirige al comisario: “el Desconocido de siempre soy yo” (p. 231). Es en esa cárcel que Berardo consigue ganarle a su destino. Con un acto de sacrificio vicario se carga una culpa que no tiene, y logra llegar hasta el final, sin retractarse pese a las duras torturas. Berardo escapa del destino sellado en su vida desde la historia de su abuelo, dando la vida por una misteriosa fidelidad a sus ideales de justicia. Su martirio laico redime a Fontamara en el apogeo de su derrota. Y al final de un libro en el que el gran ganador había sido justamente el destino, nos dice: somos más grande que nuestro destino.
Aunque Silone no nos explica por qué Berardo se autoinculpa siendo inocente, no es difícil ver en él una imagen de Cristo y de su pasión: “¿Y si muero? - Seré el primer cafone que no muere por sí mismo, sino por los otros”. Sus últimas palabras: “Será algo nuevo. Un nuevo ejemplo. El principio de algo totalmente nuevo” (p. 238). Esa cosa nueva con el tiempo madurará en Silone, hasta hacer florecer su última gran obra: L’avventura di un povero cristiano, de 1968.
Cristo está resucitando hoy también en Libia, en Albania, en los barcos, en Gaza, en el Congo, en Sudán, en el Líbano. Nosotros no lo sabemos, no lo vemos, no lo reconocemos, porque lo buscamos en la tumba vacía y no en los lugares de los crucificados. ‘Dios mío, Dios mío, ¿por qué me has abandonado?’, fue el primer grito del Resucitado.
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Economía narrativa/2 - De la jerarquía de los Torlonia al mensaje de Berardo, que muere mártir para vencer a su destino
Luigino Bruni
publicado en Avvenire el 20/10/2024
Abajo de la hoja redactada por mí minuciosamente, tu madre firmaba con una cruz. Yo sabía que era la firma normal de los analfabetos, pero aunque así no hubiera sido, ¿cómo podría imaginarse una firma más adecuada para tu madre? Una cruz pequeña. ¿Una firma más personal que esa? Me acuerdo que, al año siguiente, en el examen de catequesis Don serafino me pidió que le explicara la señal de la cruz. “Eso nos recuerda la pasión de nuestro señor”, respondí, “y es también el modo de firmar de los infelices”.
Ignazio Silone, El secreto de Luca
La escala social de Fontamara nos regala una reflexión sobre la comedia humana, sobre los pobres y sobre el cristianismo, que culmina con el desenlace de la historia Berardo, que muere como mártir para vencer a su destino.
“Y Michele pacientemente les explicó nuestra idea: - Ante todo está Dios, padre del cielo. Esto lo sabe todo el mundo. Después viene el príncipe Torlonia, padre de la tierra. Después vienen los guardias del príncipe, después los perros de los guardias del príncipe. Después nada, después nada, despúes todavía nada y, finalmente, los cafoni. Y se puede decir que ahí termina”. Este es quizás el pasaje más famoso de Fontamara de Ignazio Silone, porque sintetiza su espíritu y posee una extraordinaria fuerza lírica y ética.

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