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Economia Narrativa / 10 - A estranheza dos humildes em relação aos códigos das classes cultas (e da Igreja) produziram uma desorientação que ainda hoje está presente.
por Luigino Bruni
Original italiano publicado emu Avvenire em 15/12/2024
«Continuamos, impávidos, a fazer história como se os homens que nos precederam, todos eles, tivessem vivido apenas para nos produzir; como se as flores deste ano pudessem pretender que as primaveras passadas, todas as primaveras passadas, não tivessem tido flores próprias, mas apenas se sucediam humildemente, com o propósito soberbo de preparar, com as suas flores de trânsito e de provação, as flores deste ano, as nossas flores. Não se consegue olhar com respeito quem nos precedeu pensando que, talvez, tenham atingido uma vida perfeita, mais perfeita do que a nossa. A história da piedade está em condições de nos ensinar tamanha modéstia… O homem, na sua relação com Deus, pode alcançar a sua realização mais perfeita sem que antes toda a humanidade tenha de ter progredido para que o possa alcançar».
Don Giuseppe de Luca, Introduzione all’archivio per la storia della pietà, p. XLVII
No confronto entre o presidente da câmara/prefeito e Don Camillo, Guareschi mostra a distância entre a linguagem dos instruídos e a do povo. E o caminho para a eliminar.
A palavra está na origem da civilização. O homo sapiens, animal capaz de palavra, pôde fazer coisas extraordinárias porque – talvez há 100.000 ou 150.000 anos – começou a falar. A linguagem facilitou e aperfeiçoou a comunicação dentro e entre os grupos humanos, portanto, a cooperação. No princípio, portanto, era a palavra. Depois de muito tempo, a palavra oral tornou-se também palavra escrita e, com ela, nasceram os escribas, os especialistas e os mestres da palavra, e quem sabia traduzir as palavras em sinais deteve um grande poder. A maioria das pessoas continuava a falar, mas apenas uma pequena parte sabia também escrever. Entre a palavra oral e a escrita, entre os falantes e os escribas, veio a criar-se um fosso, um conflito. Assim, os escribas criaram as ortografias, as gramáticas, as sintaxes e os mestres da palavra definiram qual o modo correto de escrever e de falar. A palavra escrita nascera da oral, mas foi a escrita a dominar a palavra oral. Don Camillo, por vocação e missão, estava do lado dos escribas, não do povo ignorante. Peppone, pelo contrário, era homem da palavra falada, do dialeto. Este contraste emerge com grande força de um dos mais belos contos de ‘Pequeno Mundo’: O edital.

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Peppone, depois de um ‘incidente’, tinha preparado um edital para afixar na povoação. Don Camillo toma conhecimento do rascunho; lê-o e vê que está cheio de erros: “Ainda ontem à noite, uma vil mão anónima escreveu um insulto ofensivo no nosso jornal de parede. … Se não parar, vai ter de se arrepender quando já for irreparável. A paciência tem limites. O secretário da Secção, Giuseppe Bottazzi”. De volta à casa paroquial, Don Camillo comenta-o com Jesus: “Não é uma obra-prima?”. “Cada um exprime-se como pode”, respondeu Jesus. “Não é legítimo pretender que alguém que fez apenas o terceiro ano se preocupe com nuances linguísticas” (Pequeno Mundo. Don Camillo, 1948, p. 12). Neste diálogo sobre o edital de Peppone concentram-se temas que ainda estão no centro da justiça, da escola, da dor dos pobres. Os pobres – todos os pobres da terra –, aqueles a quem Silone chamava “campónios”, têm em comum um profundo e generalizado sentido de inferioridade que resulta da incompetência na língua oficial, sobretudo na língua escrita. Na minha região de Ascoli, como em quase todas as regiões italianas, o povo falava em dialeto. Quase todos, mas sobretudo os camponeses, os operários, os mais pobres. Com os meus avós eu falava apenas em dialeto e ainda o falo em sonho. Vi e li o primeiro livro na escola porque os livros estavam nas casas dos poucos senhores, não nas do povo, como a minha. Naquele ‘pequeno’ mundo era suficiente o dialeto, não faltava nada. Mas ainda me lembro perfeitamente das emoções dos meus avós e tios (e tias) quando, num raro encontro com um ‘senhor’, tinham de deixar a língua materna e tentar falar em italiano.
Perdiam imediatamente toda a sua eloquência, envergonhavam-se porque aquela incompetência na língua italiana tornava-se incompetência no pensamento, nas relações, na dignidade, uma incompetência que era apelidada de ignorância pelos instruídos: ‘somos ignorantes’, ‘somos campónios’ tornavam-se as palavras para descrever aquela sua indigência. Quando os meus avós falavam em dialeto, não se sentiam ignorantes. Não sabiam a história dos babilónios, não conheciam as obras de Foscolo ou de Leopardi, nem a álgebra; mas sabiam muito bem outras coisas e sentiam-se orgulhosos disso; sentiam-se, sobretudo, orgulhosos do conhecimento da sua profissão, dos animais, das plantas, das pessoas, da terra e da natureza. Quando, depois, entravam na igreja, sentiam-se duplamente ignorantes; não só não compreendiam muito bem o italiano como não compreendiam nada do latim. Por isso, não compreendiam a religião dos teólogos e, para eles, ficavam apenas os santos, Nossa Senhora, Jesus crucificado. Aquela língua esotérica afastava o povo ainda mais do que o púlpito e o altar já o faziam, e separava o sagrado do profano, os sagrados dos profanos. A religião, nesta perspectiva, ia aumentando o fosso que separava os pobres dos escribas, quem ‘falava e basta’ de quem ‘falava e escrevia’. Foi a chegada das línguas escritas a inventar o palavrão ‘analfabeto’ porque, no mundo da palavra, ninguém era analfabeto. Os camponeses e os pobres eram mestres na sua língua, sentiam-se em casa entre as suas – poucas, mas vivas – palavras; eram analfabetos apenas na língua dos escribas – ainda é possível, em certas regiões, assistir a récitas, em dialeto, de velhas e velhos camponeses, ou a diálogos nos bares e em suas casas, com um domínio e riqueza lexical extraordinárias. Quando a escolaridade se tornou universal e obrigatória, a vergonha linguística dos pobres, no início, não diminuiu, mas aumentou. Porque estudar até ao segundo ou ao quinto ano não dava competências suficientes na nova língua, ao mesmo tempo que aumentava a perceção da própria carência. Na Constituição e na Democracia há também este sofrimento específico dos pobres, dos migrantes do Sul, dos ‘campónios’, que viveram uma forte desorientação linguística que se tornava, imediatamente, desorientação de autoestima e de dignidade. Hoje, podemos ainda intuir algo daquela longínqua dor e desorientação se conseguirmos entrar no coração dos imigrantes de primeira geração e dos seus filhos. Com muita frequência, ainda renasce neles a antiga vergonha que, por vezes, é amplificada por quem – pessoas e instituições –, à sua volta, se comporta como Don Camillo se queria comportar com Peppone.
Continuando o diálogo com o Crucificado, Don Camillo confessa o seu pecado: Peppone – diz-lhe Jesus – fala de um insulto que alguém escreveu no seu jornal de parede. Quando tu, ontem, foste à tabacaria, não passaste, por acaso, diante daquele jornal de parede? Procura recordar-te”. “Efetivamente, passei”, admitiu francamente Don Camillo. “E quando te foste embora – replicou Cristo – viste se estava escrito algo de estranho?” E Don Camillo: “Pensando bem, quando me fui embora parece-me, ter visto que, numa folha, estava rabiscado qualquer coisa a lápis vermelho”. Encurralado, está prestes a interromper o diálogo-interrogatório: “Perdão; parece que há alguém na casa paroquial” (p. 14). Mas Jesus detém-no: “Don Camillo!... E então?” “’Então, sim’, balbuciou Don Camillo, ‘… não resisti e escrevi ‘Peppone burro’…” E Jesus: “Peppone foi tratado por burro por ti ontem à noite e amanhã também será tratado por burro por toda a terra… e tudo por tua culpa. Parece-te bem?” (p. 15). Don Camillo comentou: “De acordo: mas, para fins políticos gerais…”. E Cristo: “Não me interessam os fins políticos gerais, mas os fins da caridade cristã; dar ao povo motivo para zombar de um homem pelo facto desse homem ter chegado apenas ao terceiro ano é uma grande porcaria e tu és a sua causa, Don Camillo”. Sim, Don Camillo, Jesus tem mesmo razão: é mesmo uma grande porcaria!
Estas páginas tornam grande Pequeno mundo e o seu autor. Aquela Itália e boa parte do mundo encontravam-se nas condições de Peppone. Neste conto, é ele a vítima com que Guareschi nos pede para ter empatia, para entrar nas suas entranhas – para ‘illuiarci’, diria Dante, isto é, mergulhar nele. Guareschi estava, socialmente, do lado de Don Camillo. Era um escritor, filho de uma professora, pertencia à restritíssima elite burguesa que dominava a língua e a cultura. Mas, pelo daimon artístico que habitava nele e pela sua origem popular que sempre cultivou durante toda a vida, foi capaz de ressuscitar naquele seu personagem. Entrou na alma de muitos homens e muitíssimas mulheres do seu tempo e lá encontrou aquela dor especial que nasce da vergonha da palavra. E conseguiu ressuscitar consigo Don Camillo. Ei-lo no fim do conto: “Senhor; que posso fazer?”, disse Don Camillo. “Quem comete o pecado, faça a penitência. Arranja-te” (p. 15). Don Camillo voltou à casa paroquial e aconteceu algo de inédito: no seu Pequeno Mundo entra Nossa Senhora. “Dirigiu-se à imagem de Nossa Senhora: ‘Senhora, peço-vos, ajudai-me’. ‘É um assunto de estrita competência do meu Filho’, sussurrou Nossa Senhora. ‘Não me posso meter nisso’. ‘Dá-lhe uma palavrinha’, ‘Vou tentar’ respondeu” (p. 15). Se pensarmos na intercessão dos santos e de Nossa Senhora com as categorias da teologia da Contrarreforma, não a compreendemos e fugimos dela. Mas se a pensarmos com o coração, a mente, as lágrimas e a dor do povo e dos pobres, então podemos compreender que o que a religião chama ‘intercessão’ é, na realidade, um encontro de palavras boas, quase sempre ditas em dialeto. São orações, salmos, choros diferentes, esperança de último recurso.
Eis a resposta: de repente Peppone chega à igreja: “Ouça… Há cá na terra um patife, um grande velhaco, um Judas Iscariotes com dente venenoso que, sempre que aparece no nosso registo um papel com a minha assinatura de secretário, se diverte a escrever por cima ‘Peppone burro’” (p. 16). Peppone dirige a Don Camillo um pedido de ajuda, lindíssimo e humaníssimo: “Como não quero fazer figura de burro, poderia dar uma olhadela no rascunho do edital antes de Barchini (o tipógrafo) imprimir o manifesto?” (p. 17). Peppone entregou o edital a Don Camillo que “pegou no lápis e corrigiu, com cuidado, o rascunho”. “Quanto lhe devo?”. “Nada”, responde Don Camillo. E Peppone: “Mandar-lhe-ei ovos”. A reciprocidade diferente dos honestos, feita de poucas palavras e de muitos gestos silenciosos.
De volta à casa paroquial, Don Camillo foi saudar Jesus, que lhe pergunta: “Como correu?”. “Foi um pouco durinho, mas correu bem. Peppone não suspeitava, nem de longe, que tinha sido eu, ontem à noite”. “Pelo contrário; sabe-o muitíssimo bem”, retorquiu Cristo. “Sempre tu e de todas as doze vezes. Ele até te viu um par de noites” (p. 18). Peppone tinha-o visto, mas ficou escondido porque realmente se sentia um burro e envergonhava-se. Este é um profundo sofrimento dos pobres, que já nem sequer conseguimos compreender. E, assim, diferentemente de Don Camillo, nós não nos convertemos e não corrigimos com o lápis os rascunhos dos pobres.
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Economia Narrativa / 10 - A estranheza dos humildes em relação aos códigos das classes cultas (e da Igreja) produziram uma desorientação que ainda hoje está presente.
por Luigino Bruni
Original italiano publicado emu Avvenire em 15/12/2024
«Continuamos, impávidos, a fazer história como se os homens que nos precederam, todos eles, tivessem vivido apenas para nos produzir; como se as flores deste ano pudessem pretender que as primaveras passadas, todas as primaveras passadas, não tivessem tido flores próprias, mas apenas se sucediam humildemente, com o propósito soberbo de preparar, com as suas flores de trânsito e de provação, as flores deste ano, as nossas flores. Não se consegue olhar com respeito quem nos precedeu pensando que, talvez, tenham atingido uma vida perfeita, mais perfeita do que a nossa. A história da piedade está em condições de nos ensinar tamanha modéstia… O homem, na sua relação com Deus, pode alcançar a sua realização mais perfeita sem que antes toda a humanidade tenha de ter progredido para que o possa alcançar».
Don Giuseppe de Luca, Introduzione all’archivio per la storia della pietà, p. XLVII
No confronto entre o presidente da câmara/prefeito e Don Camillo, Guareschi mostra a distância entre a linguagem dos instruídos e a do povo. E o caminho para a eliminar.
A palavra está na origem da civilização. O homo sapiens, animal capaz de palavra, pôde fazer coisas extraordinárias porque – talvez há 100.000 ou 150.000 anos – começou a falar. A linguagem facilitou e aperfeiçoou a comunicação dentro e entre os grupos humanos, portanto, a cooperação. No princípio, portanto, era a palavra. Depois de muito tempo, a palavra oral tornou-se também palavra escrita e, com ela, nasceram os escribas, os especialistas e os mestres da palavra, e quem sabia traduzir as palavras em sinais deteve um grande poder. A maioria das pessoas continuava a falar, mas apenas uma pequena parte sabia também escrever. Entre a palavra oral e a escrita, entre os falantes e os escribas, veio a criar-se um fosso, um conflito. Assim, os escribas criaram as ortografias, as gramáticas, as sintaxes e os mestres da palavra definiram qual o modo correto de escrever e de falar. A palavra escrita nascera da oral, mas foi a escrita a dominar a palavra oral. Don Camillo, por vocação e missão, estava do lado dos escribas, não do povo ignorante. Peppone, pelo contrário, era homem da palavra falada, do dialeto. Este contraste emerge com grande força de um dos mais belos contos de ‘Pequeno Mundo’: O edital.

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Economia narrativa/ 7 – Da amizade de Cristo com os filhos dos homens até aos meninos de Gagliano, um espetáculo espiritual que faz renascer o mundo
por Luigino Bruni
Original italiano publicado em Avvenire em 24/11/2024
“Vivia em Boscaccio, na Bassa, com o meu pai, a minha mãe e os meus onze irmãos. A minha mãe entregava-me, todas as manhãs, um cesto com pão, um saco com maçãs ou com castanhas doces, o meu pai punha-nos em fila na eira e obrigava-nos a dizer, em voz alta, o Pater Noster: depois, íamos com Deus e voltávamos ao pôr-do-sol. Os nossos campos não tinham fim e poderíamos correr um dia inteiro sem sair deles.”
Giovannino Guareschi, Mondo piccolo

O encontro de Levi com as crianças revela-nos uma alma do escritor e uma dimensão essencial de qualquer civilização: a amizade entre adultos e crianças.
As meninas e os meninos são o maior património da humanidade. Não só porque são a primeira fonte de alegria das mulheres e das famílias ou porque são o sinal de que Deus não os esqueceu nem só porque são a única possibilidade de um bom futuro. As crianças são património do universo pelo seu mero estar no mundo. Em cada menino que nasce, renova-se a aliança de Eloim, volta a brilhar o arco-íris de Noé na terra que já não é a mesma após o nascimento de cada menino ou de cada menina, que pode ser o messias, o goel, o redentor da dor e das injustiças. O primeiro sinal – e o decisivo – de que uma civilização começou o seu declínio é a ausência de crianças das nossas cidades. O índice de natalidade vale mil vezes mais do que o PIB, porque podemos reduzir o PIB (talvez anulando a produção de armas e de jogos de azar) e viver bem ou melhor; mas, quando das nossas casas desaparecem as crianças, apenas podemos chorar ou rezar. Ao longo da via crucis, Jesus exprimiu, para as mulheres de Jerusalém, a sua profecia de desgraça com estas palavras tremendas: «Felizes as estéreis, os ventres que não geraram e os peitos que não amamentaram» (Lucas 23, 29). Uma bem-aventurança ao contrário – a ressurreição é também a realização da profecia do menino: o Emanuel de Isaías.

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As crianças são coprotagonistas do Cristo parou em Eboli. Encontramo-las ao lado das figuras míticas dos 'monachicchi’, que aparecem frequentemente no mundo mágico descrito por Carlo Levi. Os “monachicchi” eram os espíritos da Lucânia, as almas das crianças que morreram sem batismo, que continuavam a habitar no meio das pessoas. Seres traquinas, simpáticos, não maus. Não fazem mal, são apenas traquinas e inocentes. Grandes amigos das crianças, com os quais passam muitas horas a correr e a apanharem-se uns aos outros: “Os monachicchi são seres pequeníssimos, alegres, leves: correm velozes de um lado para o outro e o seu maior prazer é pregar todas as espécies de partidas aos cristãos. Fazem cócegas nos pés dos homens adormecidos, puxam os lençóis da cama, atiram areia aos olhos, derramam copos cheios de vinho, … fazem coalhar o leite, beliscam, puxam os cabelos, picam e assobiam como mosquitos” (P. 136). Os monachicchi correm sempre, como todas as crianças.
As corridas contínuas das crianças são a característica que todos os países do mundo têm em comum. Se têm de ir da casa até à loja, não caminham: correm. Nos países onde as crianças são muitas, muitíssimas, a corrida contínua das crianças enche o panorama, torna-se o ambiente em que se desenrolam todos os acontecimentos dos adultos. Quando cheguei, pela primeira vez, a África, o que mais me sensibilizou não foi a pobreza, mas os rios de crianças que correm velozes e juntos ao longo das ruas, muitos para irem à escola – uma das belas faces da pobreza é a pressa das crianças para chegar cedo à escola. Um maravilhoso ícone do desejo de vida e de futuro que ainda existe naqueles países e que nós, europeus, perdemos – quando Corneille, um meu amigo congolês, me veio visitar depois de algum tempo a circular pela cidade me disse, triste: ‘mas, onde estão as crianças?’. Enquanto as crianças correrem livres e selvagens pelas ruas, enquanto correr pelo menos uma, ainda se pode esperar, porque aquela corrida alimenta os sonhos grandes. O número das crianças é sempre um indicador de coisas determinantes. Medem a pobreza e a miséria, ontem e, infelizmente, ainda hoje; mas indicam muitas outras coisas bonitas. O verdadeiro sinal que dirá se e quando, na Europa, começará uma primavera civil, serão as nuvens de crianças que correrão de novo na companhia dos… monachicchi.
As crianças de Gagliano são também habituais frequentadoras da casa de Carlo: “Se não tinha a companhia dos senhores, tinha a das crianças. Havia muitíssimas, de todas as idades, e costumavam bater à minha porta a qualquer hora do dia. Ao princípio, o que as atraía era Barone [o seu cão], este ser infantil e maravilhoso. Depois, a minha pintura tinha-os impressionado e não paravam de se espantar com as imagens que apareciam, como por encanto, na tela, e que eram precisamente as casas, as colinas e os rostos dos camponeses”. Levi refere-se àquelas crianças com uma palavra lindíssima – ‘amigos’: “Tinham-se tornado minhas amigas: entravam livremente em casa, posavam para os meus quadros, orgulhosas por se verem pintadas… Havia sempre uma vintena e todas consideravam máxima honra levar-me o estojo, o cavalete, a tela: Discutiam e lutavam por esta honra” (p. 192). Portanto, tinham-se tornado suas amigas…
Um dos espetáculos espirituais mais bonitos da terra é a amizade entre os adultos e as crianças. Hoje, habituámo-nos a falar quase unicamente dos perigos, dos riscos e dos abusos nas relações entre adultos e crianças e, infelizmente, temos de o fazer. Mas não deveríamos esquecer que o mundo vive e renasce em cada dia, graças à amizade entre as professoras e os seus meninos e meninas, entre pais e filhos e filhas, entre treinadores e os seus alunos e alunas, entre educadores e os frequentadores dos oratórios, das paróquias, dos acampamentos, das viagens de autocarro … A vida, a civilização e a fé transmitem-se nestas relações assimétricas, embora maravilhosas e necessárias. Apesar de Aristóteles e muitos filósofos negarem que pudesse haver amizade entre adultos e crianças – pela demasiada assimetria –, estou, no entanto, convencido de que existe entre eles algo de muito semelhante ao que chamamos amizade, porque pode existir uma verdadeira reciprocidade, o verdadeiro ingrediente essencial de qualquer amizade. O primeiro mestre desta amizade, especial e delicadíssima, foi Jesus, que também nos deu a sua amizade com as crianças. Existem nos evangelhos demasiadas palavras maravilhosas sobre crianças para não pensar que Jesus fosse verdadeiramente amigo das crianças (porque frequentava as casas onde tinha aprendido a conhecer e a amar mulheres e crianças), vivia com elas uma misteriosa reciprocidade. Caso contrário, não teria podido dizer: “Em verdade vos digo: Se não voltardes a ser como as criancinhas, não podereis entrar no Reino do Céu” (Mateus 18, 3). E acrescentava: “Livrai-vos de desprezar um só destes pequeninos, pois digo-vos que os seus anjos, no Céu, veem constantemente a face de meu Pai que está no Céu” (18, 10). Os seus anjos no Céu … isto é, os primos dos monachicchi.
No evangelho há uma teologia e uma pedagogia da infância que ainda esperam ser levadas a sério. Sobre as crianças, a mensagem de Jesus é verdadeiramente forte e revolucionária: as crianças são mestras na fé, são para elas que os adultos devem olhar para se converterem. E talvez, sobre a terra, não haja nada mais bonito do que uma criança com fé. Após quase dois mil anos desta pedagogia evangélica, no plano civil, as sociedades fizeram muitos progressos no reconhecimento e respeito para com as crianças, mas é no plano económico e comercial onde estamos a progredir pouco – e cada vez menos –, onde estamos a perder algumas conquistas do século passado. Deixamo-las mais expostas, sozinhas, ao império da publicidade, aos comerciantes com lucro fácil, às técnicas de marketing, hoje cada vez mais invasivas através dos smartphones que se tornaram o seu ambiente natural – estou convencido de que teremos de pedir rapidamente – e com muita veemência – uma moratória sobre a utilização das crianças na publicidade.
No Cristo, há também um episódio particularmente comovente com um deles: “Um rapaz de oito ou dez anos, Giovanni Fanelli … era o que mais se tinha entusiasmado com a pintura … Estava muitíssimo atento a tudo o que eu fazia: via-me a preparar a tela com a imprimação, esticá-la na moldura: estas operações, porque eu as fazia, pareciam-lhe tão essenciais à arte como o facto de pintar”. Depois, descreve-o; “Era uma criança tímida, corava facilmente; não teria ousado, por muito que o desejasse fazer, mostrar-me as suas obras. Avisado pelos outros, eu vi-as. Não eram as habituais pinturas infantis, nem imitações. Eram coisas informes, manchas de cor não privadas de encanto”. Depois, conclui: “Não sei se Giovanni Fanelli se tornou ou pudesse vir a tornar-se um pintor: mas é certo que nunca vi em ninguém a sua confiança numa revelação que devia vir só por si, do trabalho; a sua crença na repetição da técnica como numa fórmula mágica infalível ou como se se tratasse de um trabalho da terra que, lavrada e semeada, traz o seu fruto” (pp. 192-193). Não me parece – pelo menos, de acordo com a minha primeira pesquisa improvisada – que Giovanni Fanelli se tenha tornado um pintor; mas, qualquer trabalho que tenha feito em adulto, aquela experiência em casa de Carlo mudou-o parta sempre. Uma experiência artística verdadeira, sobretudo aos oito ou dez anos, imprime uma marca na alma, muda a perceção do mundo, dá um outro ponto de vista sobre a vida. Acrescenta uma quarta dimensão ao olhar, aumenta o espaço da imaginação e da criatividade – uma sociedade menos pan-mercantil do que a nossa, ao lado ou em vez da alternância ‘escola-trabalho’, teria inventado a alternância ‘escola-arte’, talvez bem mais essencial para crescer.
Por fim, Levi dá-nos outras palavras sobre a amizade com aquelas crianças camponesas: “Estes rapazes, … eram vivazes, inteligentes e tristes. Quase todos estavam vestidos com trapos mal remendados, com os velhos casacos dos irmãos mais velhos, com mangas muito grandes, arregaçadas nos pulsos: descalços ou com grandes sapatos rotos de homem… Todos vivos com uma vida precoce, que depois se desvaneceria com o passar dos anos na monótona prisão do tempo. Móveis e silenciosos, via-os aparecer à minha volta por todos os lados, cheios de lealdade mútua e de desejos não expressos… Eram meus amigos, mas cheios de pudor, timidez e desconfiança, habituados naturalmente ao silêncio e a esconder o seu pensamento; mergulhados naquele misterioso e fugaz mundo animal em que viviam, como pequenas cabras, rápidas e fugazes” (pp. 193-194).
Eram seus amigos, desembaraçados e fugazes, mas … com algumas características típicas das crianças amigas dos adultos, ontem e talvez ainda hoje: pudor, timidez, silêncio, tristeza e até desconfiança. Parece-me revê-los agora, naqueles encontros lindíssimos de Gagliano, talvez porque foram também os meus em criança. Na minha terra, fui amado e formado pela minha família, pela escola, pela paróquia; mas não menos por alguns amigos e amigas ‘adultos’ que, alegremente, se deixaram roubar a ‘arte de viver’.
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Economia narrativa/ 7 – Da amizade de Cristo com os filhos dos homens até aos meninos de Gagliano, um espetáculo espiritual que faz renascer o mundo
por Luigino Bruni
Original italiano publicado em Avvenire em 24/11/2024
“Vivia em Boscaccio, na Bassa, com o meu pai, a minha mãe e os meus onze irmãos. A minha mãe entregava-me, todas as manhãs, um cesto com pão, um saco com maçãs ou com castanhas doces, o meu pai punha-nos em fila na eira e obrigava-nos a dizer, em voz alta, o Pater Noster: depois, íamos com Deus e voltávamos ao pôr-do-sol. Os nossos campos não tinham fim e poderíamos correr um dia inteiro sem sair deles.”
Giovannino Guareschi, Mondo piccolo

O encontro de Levi com as crianças revela-nos uma alma do escritor e uma dimensão essencial de qualquer civilização: a amizade entre adultos e crianças.
As meninas e os meninos são o maior património da humanidade. Não só porque são a primeira fonte de alegria das mulheres e das famílias ou porque são o sinal de que Deus não os esqueceu nem só porque são a única possibilidade de um bom futuro. As crianças são património do universo pelo seu mero estar no mundo. Em cada menino que nasce, renova-se a aliança de Eloim, volta a brilhar o arco-íris de Noé na terra que já não é a mesma após o nascimento de cada menino ou de cada menina, que pode ser o messias, o goel, o redentor da dor e das injustiças. O primeiro sinal – e o decisivo – de que uma civilização começou o seu declínio é a ausência de crianças das nossas cidades. O índice de natalidade vale mil vezes mais do que o PIB, porque podemos reduzir o PIB (talvez anulando a produção de armas e de jogos de azar) e viver bem ou melhor; mas, quando das nossas casas desaparecem as crianças, apenas podemos chorar ou rezar. Ao longo da via crucis, Jesus exprimiu, para as mulheres de Jerusalém, a sua profecia de desgraça com estas palavras tremendas: «Felizes as estéreis, os ventres que não geraram e os peitos que não amamentaram» (Lucas 23, 29). Uma bem-aventurança ao contrário – a ressurreição é também a realização da profecia do menino: o Emanuel de Isaías.

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Economia narrativa / 5 - As figuras de mulheres no grande romance que revelou o sul camponês mostram os segredos de relações afetivas e de memória religiosa
por Luigino Bruni
Original italiano publicado em Avvenire em 10/11/2024
“Quero agradecer por ter uma irmã.”
Mariangela Gualtieri, Ringraziare desidero
Dois episódios do Cristo de Carlo Levi – o encontro com a sua irmã e o menino salvo por N. Senhora de Viggiano – introduzem-nos num mundo que ainda tem muito para nos dizer.
O Cristo parou em Eboli é, antes de mais, um livro rico de episódios escritos com uma prosa lindíssima, capazes de nos dar excertos de uma humanidade tão bela quanto já perdida. Na primeira parte do romance, encontramos a visita de Luisa a Carlo Levi, seu irmão. Ela era uma célebre neuropsiquiatra infantil, conhecida pelos seus estudos pioneiros sobre a educação sexual das crianças. Luisa era quatro anos mais velha do que Carlo (tinha nascido em 1898), e o irmão dá-nos uma belíssima descrição sua em páginas entre as mais intensas do romance. À sua chegada, vê-a descer do automóvel do ‘taxista’ de Gagliano: “Os seus gestos claros, o seu vestido simples, o tom franco da sua voz, o sorriso aberto eram os que eu bem conhecia, que sempre lhe conheci: mas depois dos longuíssimos meses de solidão… a sua chegada era a de uma embaixadora de um outro Estado num país estrangeiro” (p. 78). É graças ao relato que Luisa faz ao seu irmão da sua chegada de comboio a Matera que temos, talvez, as páginas mais conhecidas do Cristo: “Havia uma infinidade de crianças… Vi crianças sentadas à porta das casas, as moscas que lhe pousavam nos olhos, e estes estavam imóveis… Mas a maioria deles tinha as barrigas inchadas, enormes, e rostos amarelos, sofrendo de malária” (p. 82). Uma descrição terrível que contrasta – e desta vez o contraste é bom – com a maravilhosa Matera de hoje, que se tornou uma das mais bonitas cidades europeias. A Itália também foi capaz destas metamorfoses civis que, no entanto, nunca nos devem fazer esquecer que a Basilicata e o Sul não são apenas o brilho de Matera.

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O relato da chegada de Luisa a Gaggliano está cheio de emoções, sobretudo quando Carlo descreve como a cidade acolheu e viu aquela visita de sua irmã: “Até agora, eu era, para eles, alguém caído do céu: faltava-me alguma coisa: estava sozinho. Terem descoberto que também eu tinha laços de sangue sobre esta terra parecia que colmatasse alegremente, aos seus olhos, uma lacuna. Ver-me com uma irmã despertou um dos seus sentimentos mais profundos… Quando, ao entardecer, passeávamos pela única rua da cidade, minha irmã e eu, de braço dado, os camponeses olhavam-nos das portas, com alegria. As mulheres saudavam-nos e cobriam-nos de bênçãos: - Abençoado o ventre que vos trouxe… - Abençoados os seios que vos amamentaram! - … Uma esposa é uma coisa boa; mas uma irmã é muito mais! - Irmão com irmã, coração com coração” (p. 84-85). Palavras que recordam as das mulheres de Jerusalém, à passagem de Jesus (Lc 11, 27).
O mundo grego conhecia mais palavras para dizer o que nós hoje chamamos ‘amor’. Philadelphia e storgé eram utilizados para exprimir a forma especial de amor que é típica das relações familiares. Paulo, na Carta aos Romanos (12, 10) usa a rara palavra philostorgos – composta de philos (amigo) e storgé (afeição) – para dizer: “Amai-vos uns aos outros com afeto fraterno”. O amor entre irmãos e irmãs é uma das mais fortes e profundas formas de amor, diferente do amor conjugal e do amor para com os (e dos) pais. É feito de poucas palavras e de muita substância silenciosa, de liberdade, de brigas que, frequentemente, se recompõem um minuto após terem surgido. Por isso, o amor entre irmãs é também diferente do amor entre irmãos, mas o amor entre um irmão e uma irmã é também diferente, e talvez o mais delicado e mais bonito. Vive de graça, de doçura, de longuíssimos abraços, de beleza, de muita comoção. Porque, diferentemente dos abraços entre homens e mulheres, o afeto entre uma irmã e um irmão tem uma ternura típica e uma cumplicidade unida à delicadeza, ao respeito, à confidência, ao pudor. Certas grandes dores íntimas, nós, homens, dizemo-las mais facilmente – e, por vezes, apenas – a uma irmã. Não é um amor escolhido como é o da amizade (a philia); as irmãs (e os irmãos) estão connosco, encontramo-las dentro de casa antes de nós ou chegam depois, mas esta não-escolha, em vez de diminuir o afeto e a liberdade, aumentam-nos, é fermento de muitas outras liberdades procuradas e conquistadas. O dom de ter uma irmã muda e cresce juntamente connosco, os anos revelam-no, mostram todos os tesouros escondidos desde crianças. Poucas tristezas são maiores do que as sentidas por uma irmã gravemente doente, ou humilhada e ofendida, e a morte precoce de uma irmã é, porventura, juntamente com a tristeza pela morte dos filhos, a maior dor sobre a terra. Hoje, em tempo de famílias frágeis e breves e de demasiadas solidões, o amor das irmãs permanece uma âncora para as nossas felicidades. Fraternidade é uma palavra lindíssima, mas por si só não é suficiente para exprimir a emoção sentida pelas mulheres ao ver Carlo e Luisa de braço dado. Precisaríamos de uma palavra diferente, ‘irmão e irmã’ juntos, a fraternidade e a sororidade; uma palavra que não existe, mas que nunca deveríamos deixar de procurar e, quem sabe, um dia encontrar.
Também são particularmente delicadas as páginas sobre uma outra mulher, Margherita, que cuidava das tarefas domésticas de Carlo: “Uma senhora idosa, com um rosto cheio de bondade”, que “era considerada uma das mulheres mais inteligentes e cultas da cidade” – as páginas mais bonitas do Cristo são as que têm mulheres como protagonistas. Margherita tinha estudado “até à quinta classe e recordava perfeitamente tudo o que tinha aprendido. Quando vinha ao meu quarto, repetia-me os poemas dos seus velhos tempos de escola: a Expedição de Sapri, a Morte da Hermengarda. Repetia-as parada no meio do quarto, em pé, com os braços imóveis e caídos ao longo do corpo, recitando-as como cantilenas” (p. 165). Naquele mundo, a inteligência era algo diferente do que se tornou depois. Dizia também respeito à bondade, porque nenhuma pessoa que não fosse boa podia ser chamada inteligente. Algo de parecido ao que a Bíblia chamava sabedoria. Também a escola era importante para a inteligência – embora não essencial – porque a escola era pouca e, por isso, preciosa como o ouro. No mundo camponês, poder ir à escola, sobretudo para as meninas, era sempre dia de festa, um oásis de beleza num quotidiano difícil, feito de sacrifício e de dor. Para os camponeses de ontem, as palavras que escutavam da professora nas salas de aula, que reuniam vários níveis, era o lugar das novidades verdadeiras: a história com os seus povos misteriosos, a geografia com as suas capitais do mundo. Hoje, descobriam os assírios, amanhã os babilónios, no dia seguinte Madrid: todos habitantes do seu mundo mágico. Mas, sobretudo, gostavam das poesias. Não as compreendiam, mas aprendiam-nas de cor, como se aprendiam as orações, porque eram bonitas como as imagens de Nossa Senhora e dos santos, cheias de cores e cobertas de ouro. Aquelas crianças sabiam que os anos da escola eram muito poucos – dois ou talvez cinco – e, por isso, não perdiam uma palavra da professora. Para ter uma noção do que era a palavra na Bíblia, temos de voltar, com a memória, às escolas das crianças pobres de ontem ou a uma sala de aula africana de hoje: cada palavra era penhor da terra prometida. Em Margherita, que recitava as poesias, revi as da minha mãe, também ela apenas com a quinta classe, que, em cada dia 10 de agosto, nos recitava (e ainda recita) de cor e com a mesma pose de menina, a poesia ‘São Lourenço’ a que, nos dias especiais, se acrescentava “Breus” e “O cavalinho Storna” – a sua querida professora Anna Filippini gostava muito de Pascoli.
Um dia, Margherita contou a Carlo, “entre lágrimas”, a história do seu terceiro menino: “Este filho era o mais bonito de todos… Um dia de inverno, Margherita, tinha-o confiado a uma comadre e vizinha, que o tinha levado consigo para o campo, enquanto ia apanhar lenha. À tarde, a vizinha regressou sozinha e desesperada. Tinha deixado a criança, que mal caminhava, por poucos minutos, enquanto recolhia, no caminho do bosque, uns ramos: mas, quando regressou, o menino já lá não estava. Correu por toda a parte e nem rasto da criança… Quatro dias depois, de manhã, Margherita que vagava sozinha e desconsolada pelo campo, encontrou na curva de um caminho, uma mulher grande e bonita, com o rosto negro. Era N. Senhora de Viggiano. Disse-lhe: - Margherita, não chores. O menino está vivo. Está lá em baixo, no bosque, numa toca de lobos. Vai para casa, arranja companhia e encontrá-lo-ás. Margherita correu e, depois, acompanhada pelos camponeses e pelos guardas, chegou ao local indicado por Nossa Senhora. Na toca dos lobos, no meio da neve, jazia o seu filho, dormindo tranquilamente, todo rosado e quentinho, no meio daquele frio. A mãe acordou-o e abraçou-o. Todos choravam, até os guardas. O menino contou que tinha vindo uma senhora com o rosto negro e que, durante quatro dias, o teve consigo e lhe tinha dado leite e ali, naquela toca, o tinha mantido quente” (pp. 165-1266). Depois, a criança viria a morrer alguns anos mais tarde, caindo de uma escada, mas o leite que tinha recebido de N. Senhora de Viggiano tornara-o especial para sempre. Hoje, nós, às mulheres ‘grandes e bonitas, com o rosto negro’ que encontramos ao longo dos nossos caminhos, fechamos as portas, rejeitamo-las, não acreditamos nas suas histórias de vida. Mas quem sabe quantos meninos, nas nossas ‘tocas de lobos’ continuam a ser ‘amamentados’ por ‘N. Senhora de Viggiano’ e não morrem?!.
No mundo descrito por Levi, as mulheres eram as primeiras administradoras do sagrado, sempre entrelaçado com o mágico. Era uma gestão partilhada entre muitas pessoas. No mundo protestante, o sagrado popular foi combatido; no católico institucional foi concentrado nos padres, num monopólio masculino. No mundo camponês católico, no entanto, permaneceu feminino, plural e popular – portanto, selvagem e indomável – e sobreviveu; entrelaçado com a magia, mas vivo. Naquele campo mestiço, a fé encontrou um terreno fértil, a humildade natural alimentou o húmus cristão. Se o cristianismo, depois desta noite escura, ainda tiver uma nova época, essa será anunciada por uma aurora popular, camponesa, feminina, espúria. Nem o cristianismo dos teólogos nem o cristianismo do templo serão o jardim onde a pedra ainda poderá rolar.
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Economia narrativa / 5 - As figuras de mulheres no grande romance que revelou o sul camponês mostram os segredos de relações afetivas e de memória religiosa
por Luigino Bruni
Original italiano publicado em Avvenire em 10/11/2024
“Quero agradecer por ter uma irmã.”
Mariangela Gualtieri, Ringraziare desidero
Dois episódios do Cristo de Carlo Levi – o encontro com a sua irmã e o menino salvo por N. Senhora de Viggiano – introduzem-nos num mundo que ainda tem muito para nos dizer.
O Cristo parou em Eboli é, antes de mais, um livro rico de episódios escritos com uma prosa lindíssima, capazes de nos dar excertos de uma humanidade tão bela quanto já perdida. Na primeira parte do romance, encontramos a visita de Luisa a Carlo Levi, seu irmão. Ela era uma célebre neuropsiquiatra infantil, conhecida pelos seus estudos pioneiros sobre a educação sexual das crianças. Luisa era quatro anos mais velha do que Carlo (tinha nascido em 1898), e o irmão dá-nos uma belíssima descrição sua em páginas entre as mais intensas do romance. À sua chegada, vê-a descer do automóvel do ‘taxista’ de Gagliano: “Os seus gestos claros, o seu vestido simples, o tom franco da sua voz, o sorriso aberto eram os que eu bem conhecia, que sempre lhe conheci: mas depois dos longuíssimos meses de solidão… a sua chegada era a de uma embaixadora de um outro Estado num país estrangeiro” (p. 78). É graças ao relato que Luisa faz ao seu irmão da sua chegada de comboio a Matera que temos, talvez, as páginas mais conhecidas do Cristo: “Havia uma infinidade de crianças… Vi crianças sentadas à porta das casas, as moscas que lhe pousavam nos olhos, e estes estavam imóveis… Mas a maioria deles tinha as barrigas inchadas, enormes, e rostos amarelos, sofrendo de malária” (p. 82). Uma descrição terrível que contrasta – e desta vez o contraste é bom – com a maravilhosa Matera de hoje, que se tornou uma das mais bonitas cidades europeias. A Itália também foi capaz destas metamorfoses civis que, no entanto, nunca nos devem fazer esquecer que a Basilicata e o Sul não são apenas o brilho de Matera.

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Economia narrativa / 3 - Toda a existência de um cristão – diz o Celestino V de Silone – tem um objetivo: tornar-se simples
por Luigino Bruni
Original italiano publicado em Avvenire em 27/10/2024
“São verdadeiramente preciosos os dons que a vida nos faz; preciosos e estranhos, responde Marta. Quem quer gozá-los, quem se afadiga para os gozar e quem se angustia de manhã à noite para os gozar, de facto não os goza, mas queima-os e incinera-os rapidamente. Dons estranhos. Pelo contrário, quem os esquece e se esquece de si próprio e se consagra, perdida e verdadeiramente, a alguém ou a alguma coisa, recebe mil vezes mais o que dá e, no fim da vida, aqueles dons recebidos da natureza ainda estão florescentes nele, como grandes rosas de maio.”
Ignazio Silone, Vinho e Pão, 1937, p. 18

A aventura de um pobre cristão, de Ignazio Silone, é uma profunda reflexão sobre a natureza do poder e uma meditação sobre a fé como espera do Reino que não pode tardar.
Quem percorre, com atenção, os livros de Ignazio Silone e conhece a sua biografia, não pode deixar de reconhecer algo – por vezes muito – do seu autor em Berardo Viola (Fontamara), Pietro Spina (A semente sob a neve), Don Paolo Spada (Vinho e Pão), Luca Sabatini (O segredo de Luca) e, por fim, o papa Celestino V (A aventura de um pobre cristão). Porque, “se um escritor se coloca totalmente na obra (e que outra coisa poderia colocar?) a sua obra não pode deixar de constituir um único livro” (I. Silone, A aventura de um pobre cristão, Oscar Mondadori, ed. 2017, p. 6).

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De facto, que outra coisa pode um escritor meter nas suas obras senão ‘todo ele próprio? Na realidade, um escritor, sobretudo se for grande (e Silone é), quando cria os personagens dos seus romances, parte certamente ‘dele próprio’ mas, depois, chega a outro lugar, a um lugar desconhecido onde ‘ele próprio’ já não existe ou dele há muito pouco. Porque os escritores e as escritoras revelam bem aquela frase, misteriosa e bonita, de Jacques Lacan: “O amor consiste em dar o que não se tem” (Seminario VIII, 1960-1961). Começam com o que têm, com toda a sua alma, mas, depois, amam-nos verdadeiramente quando nos dão o que não têm, quando os seus personagens se tornam maiores e mais libres do que os seus autores já grandes e grandíssimos, e começam a viver numa terra do ainda não, desconhecida, principalmente, dos seus criadores. Também nisto a literatura é criação, é o inédito verdadeiro, é alargamento do horizonte humano para o povoar com outros seres vivos que enriquecem e melhoram as histórias existenciais dos seus autores e a história de todos. Escreve-se também para tentar habitar – sem nunca a preencher – a distância sideral entre a realidade e os nossos desejos, entre a terra e o paraíso. ‘Sai’ não é apenas o grito que cada autor sussurra às suas criaturas: é ele, é ela, o primeiro destinatário daquele grito, para tentar ressurgir nos seus personagens – porque o único verdadeiro desejo é ressurgir.
Pietro da Morrone, papa Celestino V, o protagonista de A aventura de um pobre cristão (1968), é o último episódio do ‘ciclo dos vencidos’ de Silone. É também o último livro de Silone, escrito como obra teatral que encerra a sua reflexão de quarenta anos sobre a justiça social, os campónios, os pobres, a utopia, o evangelho, o cristianismo e sobre o seu Reino que ainda está por vir e que talvez venha realmente. O ambiente do livro, o mais explicitamente religioso de Silone, são a montanhas de Abruzzo dos finais do século XIII, onde eremitas e pequenas comunidades de cenobitas viviam num clima escatológico e apocalíptico, um ambiente espiritual feito de franciscanismo e da profecia de Gioacchino da Fiore, na espera “de uma terceira era do género humano, a era do Espírito, sem Igreja, sem Estado, sem obrigações, numa sociedade igualitária, sóbria, humilde e benigna, confiada à caridade espontânea dos homens” (p. 23). De facto, naquela época, não poucos franciscanos (entre estes o mais célebre foi Pietro Olivi, também conhecido pelas suas ideias económicas) viram em Francisco o profeta da nova Era do Espírito, anunciada por Gioacchino, da espera não vã e iminente do advento do Reino. Angelo Clareno, personagem presente no texto de Silone, foi um franciscano condenado e preso porque aderiu às ideias de Gioacchino.
Também o Pietro da Morrone, de A aventura de um pobre cristão, é figura de um cristianismo profético, de Francisco e de Gioacchino da Fiore juntos, espiritual e messiânico, ao qual o último Silone confia as suas esperanças de uma Igreja e de um mundo diferentes. Descrevendo a tentativa fracassada e incerta de frei Pietro de reconciliar a Igreja institucional (o papado) com a carismática, Silone anuncia-nos a sua ideia de Igreja e de vida boa: “O mito do Reino nunca desapareceu da Itália meridional, esta terra de eleição da utopia” (p. 23). Não podemos compreender a Itália meridional sem levar muito a sério esta sua alma utópica e messiânica; o Sul é também a espera de um outro mundo, uma profecia incompleta de uma outra economia e de uma outra sociedade (Tommaso Campanella), a esperança ainda viva no cumprimento de uma promessa. O Sul, todos os Suis do mundo, juntamente com as suas terras marginais são, antes de mais, uma espera coletiva de um ainda não, uma procura do Reino que há de vir, que nenhuma promessa de bens e lucros poderá jamais saciar verdadeiramente – é nesta sede e fome que reside a salvação não vã do Sul.
O livro está repleto de reflexões autobiográficas de Silone, especialmente do acontecimento determinante da sua vida, a adesão juvenil ao Partido comunista de que fora fundador, em 1921, que, mais tarde, se torna desilusão e, por fim, saída – Silone escreveu os seus romances também para elaborar o luto pela morte do grande sonho da sua juventude. Um acontecimento existencial crucial que, com o passar dos anos, se torna também uma ‘teoria’ sobre as dinâmicas dos movimentos ideais e ideológicos, de que falará em diversos escritos (Saída de segurança) e entrevistas (A aventura de um homem livre), ainda de grande interesse. “Os fundadores são, habitualmente, águias, os seguidores, geralmente, são galinhas” (p. 65). E ainda em A aventura, sobre isto, escrevia: “A experiência demonstra que a grande comunidade gera espontaneamente aspirações de poder, vontade de sucessos e de triunfos, nunca totalmente satisfeita… à medida que uma comunidade cresce torna-se, portanto, fatal que ela se pareça com a sociedade que a rodeia [e que contestava]. E então? Onde vai ser abençoada a salvação do rebanho?”. Por estas dinâmicas, “também Gioacchino da Fiore se demite de chefe da sua ordem. Também S. Francisco. Uma grande comunidade exige compromissos que, não digo um santo, mas um simples homem honesto não pode aceitar” (p. 69).
Temas que se tornarão o foco central no livro quando, uma vez eleito papa, Frei Pietro – que se tornou Celestino V – experimentará na sua alma e pele as dificuldades em salvar a sua consciência juntamente com o exercício do poder. O conflito interior será resolvido com as suas famosas demissões e a (provável) dantesca ‘grande recusa’. Depois de ter abdicado, disse: “Aprendi à minha custa que não é fácil ser papa e permanecer um bom cristão… O exercício do comando escraviza, começando por aqueles que o exercem” (p. 130). De facto, o livro é também uma profunda e linda reflexão sobre a natureza do poder e sobre a sua lógica: “o maldito ‘com boa intenção’; Meus filhos, não o esqueçais: há apenas o bem, puro e simples; não há ‘com boa intenção’… Servir-se do poder? Que ilusão perniciosa. É o poder que se serve de nós. O poder é um cavalo difícil de montar: vai por onde deve ir; ou melhor: vai por onde pode ir ou por onde é natural que vá… A aspiração de comandar, a obsessão do poder é, a todos os níveis, uma forma de loucura. Devora a alma, derruba-a, torna-a falsa. Mesmo que se aspire ao poder ‘com boa intenção’, sobretudo se se aspira ao poder ‘com boa intenção’” (pp. 157-158). O poder é um senhor que escraviza sobretudo quem manda, mesmo quem o procurou ‘com boa intenção’; é um soberano implacável que se alimenta, primeiro, dos chefes que encantou e só indiretamente dos seus súbditos. Esta é a maldição de qualquer poder desejado e obtido que, por esta sua dimensão, roça verdadeiramente o demoníaco: “A tentação do poder é a mais diabólica que possa ser estendida ao homem, pois Satanás até ousou propô-la a Cristo” (p. 158). Muito bonitas e proféticas são as páginas sobre uma outra ‘grande recusa’ do Celestino V de Silone, a de abençoar as armas: “Com o sinal da Cruz e os nomes da Trindade, pode-se abençoar o pão, a sopa, o azeite, a água, o vinho; se se quiser, até os instrumentos de trabalho, o arado, a enxada do camponês, a plaina do carpinteiro e assim por diante; mas não as armas. Se tiverdes absoluta necessidade de um rito propiciatório, procurai um que o faça em nome de Satanás. Foi ele que inventou as armas” (p. 123).
Mas A aventura de um pobre cristão é, sobretudo, uma reflexão sobre a natureza da fé e sobre a possibilidade de fazer do Evangelho a magna carta para uma sociedade nova, para um Reino diferente, aqui e agora, e não apenas um texto sagrado de uma religião como tantas outras. Daí nasce a pergunta crucial: o Reino de Cristo pode tornar-se algo de histórico ou a vida nesta terra é apenas a sala de espera do paraíso? Uma dimensão essencial do espírito evangélico deste Reino dos céus esperado é, para Silone, a simplicidade. Num diálogo, estabelecido em Nápoles, entre o já Celestino V e alguns reitores e pregadores da corte, o novo papa diz: “Antes de mais, devo dizer-vos: ao pregar, se vos é possível, procurai ser simples… A verdadeira simplicidade é uma conquista muito difícil”. E conclui com uma frase de grande beleza: “Toda a existência de um cristão – pode-se dizer – tem exatamente este objetivo: tornar-se simples” (P. 100). Uma intuição que é, ao mesmo tempo, totalmente humana e totalmente bíblica. Na Bíblia há uma alma profunda – a dos profetas – que vê o desenvolvimento da fé como uma diminuição, uma redução para uma progressiva simplicidade e essencialidade, como exercício da arte de esculpir. O caminho do povo com o seu Deus diferente teve início nas encostas do Sinai onde ‘havia apenas uma voz’, uma voz nua que, depois, se tornou tabernáculo, depois arca, tenda, por fim Templo e palácio de Salomão. Os profetas continuaram a repetir, de várias formas e com muita força, que aquele crescimento e aumento não tinham sido bons porque Israel deveria encontrar a salvação na redução e no caminho de regresso do palácio à única voz, que acontece graças ao exílio de Babilónia: “Talvez, para poder ressurgir, a Igreja tenha primeiro que apodrecer totalmente” (p. 159).
Mas também o bom desenvolvimento da vida humana é um primeiro crescimento que vai da infância à idade adulta, seguida de uma segunda parte de progressiva e crescente diminuição em direção ao essencial, aquela que da vida adulta leva à sua conclusão, onde haverá ‘apenas uma voz’ que pronunciará apenas o nosso nome nu. O dote que levaremos será a mansidão que tivermos aprendido durante esta boa diminuição, para nos tornarmos pequenos a ponto de conseguirmos passar pelo buraco da agulha do anjo da morte.
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Economia narrativa / 3 - Toda a existência de um cristão – diz o Celestino V de Silone – tem um objetivo: tornar-se simples
por Luigino Bruni
Original italiano publicado em Avvenire em 27/10/2024
“São verdadeiramente preciosos os dons que a vida nos faz; preciosos e estranhos, responde Marta. Quem quer gozá-los, quem se afadiga para os gozar e quem se angustia de manhã à noite para os gozar, de facto não os goza, mas queima-os e incinera-os rapidamente. Dons estranhos. Pelo contrário, quem os esquece e se esquece de si próprio e se consagra, perdida e verdadeiramente, a alguém ou a alguma coisa, recebe mil vezes mais o que dá e, no fim da vida, aqueles dons recebidos da natureza ainda estão florescentes nele, como grandes rosas de maio.”
Ignazio Silone, Vinho e Pão, 1937, p. 18

A aventura de um pobre cristão, de Ignazio Silone, é uma profunda reflexão sobre a natureza do poder e uma meditação sobre a fé como espera do Reino que não pode tardar.
Quem percorre, com atenção, os livros de Ignazio Silone e conhece a sua biografia, não pode deixar de reconhecer algo – por vezes muito – do seu autor em Berardo Viola (Fontamara), Pietro Spina (A semente sob a neve), Don Paolo Spada (Vinho e Pão), Luca Sabatini (O segredo de Luca) e, por fim, o papa Celestino V (A aventura de um pobre cristão). Porque, “se um escritor se coloca totalmente na obra (e que outra coisa poderia colocar?) a sua obra não pode deixar de constituir um único livro” (I. Silone, A aventura de um pobre cristão, Oscar Mondadori, ed. 2017, p. 6).

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Economia narrativa / 1 – Com a obra-prima literária do escritor de Abruzzo começa uma nova viagem através das histórias (e das palavras) guardiãs de um mundo
por Luigino Bruni
Original italiano publicado em Avvenire em 13/10/2024
«Por ordem do Governador são proibidas todas as argumentações»
Ignazio Silone, Fontamara, p. 89
Com Fontamara começa uma nova série através de algumas obras-primas da literatura, à procura de novas palavras para a economia e para o nosso tempo difícil.
Se nos bastasse a realidade, não teríamos necessidade da literatura. Somos infinitos – os romances encurtam a distância entre nós e a eternidade; somos desejo – os escritores aumentam as coisas desejáveis porque sonhar com os olhos fechados é demasiado pouco. A alegria alimenta-se também dos mundos criados pela literatura, a nossa justiça cresce enquanto nos indignamos ao ler um romance; aprendemos a pietas dos pais e dos amigos, mas também das fábulas e dos contos dos escritores. Não teríamos sido capazes de imaginar a terra prometida da democracia, da liberdade e dos direitos se não a tivéssemos encontrado nos mitos e nos romances, vislumbrada numa poesia. Conhecemos Deus porque a Bíblia no-lo ensinou através de histórias e as palavras humanas guardaram uma outra Palavra. Todas as fés acabarão no triste dia em que deixarmos de escrever histórias e de as contar.

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“Ignazio Silone tem hoje a sua maturidade coroada e soberanamente fixada em obras de arte que são, ao mesmo tempo, o seu ‘cântico das criaturas’ e a sua visão apocalíptica da nova espiritualidade democrática… Pensamos fazer algo muito oportuno, oferecendo aqui, em apêndice ao nosso semanário, o seu primeiro romance que deu ao mundo internacional a sensação forte do sofrimento do povo italiano no regime fascista” (7 de março de 1945). Assim escrevia Ernesto Buonaiuti, fazendo a introdução da publicação dos primeiros capítulos de Fontamara, no primeiro número do seu semanário “Il Risveglio”. Buonaiuti, o grande e estimado professor de história do cristianismo em La Sapienza de Roma, está entre os doze académicos que não prestaram juramento pelo regime fascista, sacerdote excomungado pela igreja católica pelas suas teses modernistas – estamos ainda à espera da sua reabilitação, talvez em tempo do Jubileu.
Fontamara foi escrito por Ignazio Silone (pseudónimo de Secondino Tranquilli) nos primeiros meses de 1930, durante o seu exílio na Suíça. Primeiramente, foi publicado em alemão (Zurique, Oprecth & Helbing, abril de 1933, tradução de Nettie Sutro) a que se seguiu uma primeira edição em língua italiana (Zurique-Paris, novembro de 1933), reimpressa em Londres em 1943 (J. Cape, datada de 1933). A primeira edição, em Itália, chegou apenas em 1947, graças ao pequeno editor romano ‘Faro’ e, por fim, em 1949 com Mondadori. O seu sucesso internacional foi notável, mas, para ser editado em Itália, foi preciso esperar pela queda do fascismo.
Em 1930, Silone encontrava-se, há dois anos, na Suíça, entre Zurique e Davos, devido ao seu compromisso clandestino com o partido comunista que tinha ajudado a fundar no congresso de Livorno, em 1921. Ainda na sua estadia na Suíça, começaram as suas divergências com Togliatti, pelas suas posições anti estalinistas, a que se seguirá a sua expulsão do partido, em 1931. No sanatório, para tratar uma doença respiratória (aparentemente tuberculose), deprimido, angustiado pela situação do seu irmão Romolo, o único da família que, em 1915, se tinha salvo com ele dos escombros do terramoto de Pescina, que tinha sido preso pelo regime fascista, torturado e, depois, assassinado em 1932. Silone dedica Fontamara ao seu irmão e a Gabriela Seidenfeld, a sua companheira, conhecida em 1920, e de quem se estava separando sentimentalmente.
Portanto, Fontamara é um destilar de anos terríveis, o fruto de uma metamorfose muito dolorosa. Uma profundíssima crise existencial que gerou a obra-prima. Fontamara não é apenas um romance que revelou à Itália e ao mundo a alma profunda do mundo camponês meridional e também não é apenas um clássico do antifascismo. Fontamara é, sobretudo, uma obra-prima literária, um romance maravilhoso, uma das obras que talvez só a grande dor pode gerar. Silone – dirá mais tarde – encontrou a sua salvação na literatura, superou aquela noite negríssima tornando-se escritor – e que escritor! Há muitos modos para tentar se salvar dos buracos negros da vida; a literatura e a arte estão entre os mais poderosos e comuns, porque se sai do buraco aprendendo a voar.
Porém, para o compreender e aproveitá-lo, é preciso desenvolver alguns exercícios ético-espirituais essenciais. O primeiro é o mais difícil – talvez impossível – mas verdadeiramente necessário: tentar esquecer os nossos confortos, o culto dos bens, os ofícios e os incentivos, e dirigir-se, com a alma, ao mundo de Fontamara: “Primeiro vinha a sementeira; depois, a sulfatagem; depois, a colheita, a vindima. E depois? Recomeçar do princípio. A sementeira, a capina, a poda, a sulfatagem, a colheita, a vindima. Sempre a mesma canção, o mesmo refrão. Sempre. Os anos passavam, os anos acumulavam-se, os jovens tornavam-se velhos, os velhos morriam e semeava-se, sachava-se, sulfatava-se, colhia-se, vindimava-se. E depois? Novamente do princípio. Todos os anos como no anterior. Em cada estação, como na estação precedente. Cada geração, como na geração anterior” (1951, p. 9). É o reino de Sísifo, mas, diferentemente do Sísifo de A. Camus, o Sísifo de Silone não está feliz: “A quem olha Fontamara de longe, do Feudo de Fucino, a povoação … parece uma aldeia como tantas outras; mas, para quem aí nasce e cresce é o cosmos. Toda a história universal se desenrola ali: nascimentos, mortes, amores, ódios, invejas, lutas, desesperos” (p. 8). Na primeira edição de “Il Risveglio”, no fim deste parágrafo, Silone tinha acrescentado: “Ali, o espetáculo da vida é mais descarnado, mais visível e compreensível e nada de essencial aí falta”, uma frase que, depois, desaparece nas edições seguintes.
O segundo exercício da imaginação espiritual diz respeito ao mundo camponês. O de Silone, como o de Carlo Levi (que veremos), é um mundo que também eu conheci, roçando-o graças à relação com os meus avós, lavradores da terra de Ascoli. É muito provável – se não certo – que a minha geração seja a última herdeira moral de milénios de história camponesa, feita de cristianismo, de magia, de muitíssimas crianças vivas e mortas, de muito amor popular e de muitíssima dor de todos, sobretudo das mulheres. Aquele mundo, sempre igual nos seus traços essenciais, foi o mundo da minha infância. Era ainda menino, mas também eu vi o Sísifo camponês, pouco mito e todo carne. É parte essencial da minha alma, onde o guardo zelosamente. Fontamara é a minha aldeia.
Aquele era um mundo italiano, mas onde se falavam outras línguas: “´Não passe pela cabeça de ninguém que os fontamarenses falem o italiano… Para nós, a língua italiana é uma língua estrangeira, uma língua morta” (p. 15). Quando recordo ou sonho com os meus avós, para tentar entrar em sintonia com o seu coração, tenho de me sintonizar com o dialeto, porque só naquela língua podiam e podem dizer-me as palavras corretas e perfeitas, contar as histórias mais bonitas com uma eloquência e riqueza que se torna imediatamente falta de jeito e desconforto logo que temos de passar ao italiano (a italianização dos camponeses foi também violência): «No entanto, mesmo que a língua seja emprestada, o modo de contar – parece-me – é nosso. É uma arte fundamental. É a mesma aprendida em criança. Sentado na soleira da porta ou à lareira, nas longas noites de serão” (p. 16). Talvez também o meu amor pelas palavras tenha nascido ao ouvir as histórias das minhas tias ou as longuíssimas da ‘velha Catarina’ que ficava connosco, os irmãozinhos, nas longas noites de inverno. Esta série de artigos, que hoje começa, é, portanto, um contributo para a conservação da memória de um mundo que conheci e que está a acabar, juntamente com as suas histórias: quem sabe se os nossos filhos ainda serão capazes de compreender e de se comover com Silone e Levi?
Por fim, o terceiro exercício é semântico e diz respeito à palavra-chave de Fontamara: cafone (campónios). Entre parêntesis, Silone escreve: “(“Sei bem que o nome de ‘cafone’, na língua atual do meu país, tanto do campo como da cidade, é agora um termo ofensivo e de zombaria: mas utilizo-o neste livro na certeza de que, quando no meu país a dor deixar de ser vergonha, passará a ser um nome de respeito, e talvez até de honra)” (p. 10).
Entra-se em Fontamara se conseguimos alcançar agora o lugar de amanhã onde ‘a dor já não é vergonha’; Montemos aí a tenda e, com Silone, usemos o nome campónio como ‘nome de respeito e de honra’, E, assim, recusemos todas as ideologias meritocráticas que estão afastando esse lugar de amanhã, introduzindo todo os dias novos argumentos para convencer que o pobre deve envergonhar-se da sua pobreza porque é culpado da própria desventura e, enquanto nos convence desta mentira, o capitalismo livra-se de qualquer responsabilidade.
Fontamara não é um ‘burgo’, uma palavra entrada nos recônditos do nosso tempo banal que perdeu o contacto com a alma dos lugares verdadeiros. Em Fontamara “os camponeses não cantam … e muito menos (e compreende-se) indo para o trabalho. Em vez de cantar, blasfemam de boa vontade. Para exprimir uma grande emoção, alegria, raiva e até mesmo a devoção religiosa, blasfemam. Mas mesmo quando blasfemam, não têm muita imaginação e descarregam sempre em dois ou três santos que conhecem, amaldiçoam-nos sempre com os mesmos palavrões grosseiros" (p. 14). Não se entra no mundo dos pobres se se tem medo das blasfémias e das maldições porque são, frequentemente, palavras de amor paradoxais.
Em Fontamara, a economia é uma nota constante, declinada como terra, trabalho, obsessão do ‘pagar’, miséria, impostos, o poder. A injustiça social, central no romance, é também – e sobretudo – uma injustiça económica, a do latifúndio e do ‘empresário’, apoiado pelas instituições, pelos pequenos proprietários e pelo clero (Don Abbacchio). E chega até à morte de Berardo, nas páginas talvez mais intensas do romance.
Fontamara é uma história de resgate social falhado, de libertação não conseguida. Os campónios burlados pelo desvio do regato para levar água ao empresário continuam pobres e burlados, do princípio ao fim do romance. Fontamara parece uma eterna Sexta-Feira Santa, com alguns vislumbres de sábado, sem domingo. É nisto que se assemelha a muitos outros grandes romances, onde Fantine vende os seus dentes e morre sem ressuscitar, ou à Bíblia onde o êxodo e o exílio continuam para além do Mar Vermelho e depois do édito de Ciro, porque o arameu errante nunca deixou de vaguear. A única ressurreição que salva é a que começa no Gólgota. E, assim, quanto mais Silone nos conduz aos abismos da dor dos campónios, mais vislumbramos aí uma estranha beleza e uma luz luminosa – não conseguiremos aliviar os muitos ‘campónios’ das suas misérias enquanto não apreendermos a apreciar a beleza escondida na pobreza e a olhar os pobres com honra e respeito.
Por fim, o terceiro exercício é semântico e diz respeito à palavra-chave de Fontamara; campónio. Silone escreve, entre parêntesis: ”(Sei bem que o nome campónio, na linguagem corrente da minha região, quer do campo quer da cidade, é ainda um termo ofensivo e de zombaria; mas eu adoto-o neste livro na certeza de que, quando na minha região, a dor já não for mais vergonha, se tornará um nome de respeito, talvez até mesmo de honra)” (p. 10).
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Economia narrativa / 1 – Com a obra-prima literária do escritor de Abruzzo começa uma nova viagem através das histórias (e das palavras) guardiãs de um mundo
por Luigino Bruni
Original italiano publicado em Avvenire em 13/10/2024
«Por ordem do Governador são proibidas todas as argumentações»
Ignazio Silone, Fontamara, p. 89
Com Fontamara começa uma nova série através de algumas obras-primas da literatura, à procura de novas palavras para a economia e para o nosso tempo difícil.
Se nos bastasse a realidade, não teríamos necessidade da literatura. Somos infinitos – os romances encurtam a distância entre nós e a eternidade; somos desejo – os escritores aumentam as coisas desejáveis porque sonhar com os olhos fechados é demasiado pouco. A alegria alimenta-se também dos mundos criados pela literatura, a nossa justiça cresce enquanto nos indignamos ao ler um romance; aprendemos a pietas dos pais e dos amigos, mas também das fábulas e dos contos dos escritores. Não teríamos sido capazes de imaginar a terra prometida da democracia, da liberdade e dos direitos se não a tivéssemos encontrado nos mitos e nos romances, vislumbrada numa poesia. Conhecemos Deus porque a Bíblia no-lo ensinou através de histórias e as palavras humanas guardaram uma outra Palavra. Todas as fés acabarão no triste dia em que deixarmos de escrever histórias e de as contar.

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